El cielo ajusta su sonrisa al sueño
que destilan los párpados del aire:
algunas noches quiebran sus cristales
pedradas, llamas, gritos de hambre antiguo,
melodías que sajan los tendones
de un planeta con lágrimas sin llanto.
El cielo ajusta su sonrisa al miedo
que escancian las estrellas al doblar
su sonrisa a la sierpe que destruye
la voluntad original del cosmos:
armonía de música callada,
equilibrio de sueños sin cadena.
El hueco de un estómago vacío
oprime las arterias del ocaso
y clava alfanjes sobre el horizonte
quien llora osarios infantiles. Tenues,
sus ojos, grandes como lunas, brillan
en el momento previo de la muerte.
Se masca desde un púlpito el incienso,
se acarician monedas en los bancos,
mientras, las moscas vuelan sobre vientres
ahítos de miseria, llenos de hambre
como odres putrefactos, corroídos,
que expelerán su pus de sol cansado.
que destilan los párpados del aire:
algunas noches quiebran sus cristales
pedradas, llamas, gritos de hambre antiguo,
melodías que sajan los tendones
de un planeta con lágrimas sin llanto.
El cielo ajusta su sonrisa al miedo
que escancian las estrellas al doblar
su sonrisa a la sierpe que destruye
la voluntad original del cosmos:
armonía de música callada,
equilibrio de sueños sin cadena.
El hueco de un estómago vacío
oprime las arterias del ocaso
y clava alfanjes sobre el horizonte
quien llora osarios infantiles. Tenues,
sus ojos, grandes como lunas, brillan
en el momento previo de la muerte.
Se masca desde un púlpito el incienso,
se acarician monedas en los bancos,
mientras, las moscas vuelan sobre vientres
ahítos de miseria, llenos de hambre
como odres putrefactos, corroídos,
que expelerán su pus de sol cansado.
49 comentarios:
Muy bello poema!....Tenues,
sus ojos, grandes como lunas, brillan
en el momento previo de la muerte...
Te dejo un gran beso!
Bellísimo el poema y crudo... muy crudo... como la cruda realidad de este mundo...
Amando, amigo... tengo tanto pendiente que leerte... uffff... Ya estoy viendo el Nidal de los Vencejos 2...
Hice los deberes y el hijo está preinscrito... pero tengo un resúmen horrible de una PAU en un chico de 17 años... que pienso colgar en la web... Por cierto de la reclamación del exámen de Lengua pasó de un 6,8 a un 8... quién lo entiende???...
Besos para todos desde Tenerife...
Momentos de la vida: Bienvenida a este rincón, y espero que regreses a menudo. Gracias por la valoración que haces del poema.
Un beso.
Beatriz: La vida es así de tremenda, y no quiero que este rincón deje de aportar su pequeño grano de arena. El mundo es mucho más que nuestra civilización construida sobre la abundancia y el derroche.
Me alegro que se vayan resolviendo las cuestiones con tu hijo. Sobre la reclamación del examen, te había entendido que hablábamos de filosofía, no de lenguna. Es igual. A mi modo de ver, esto demuestra que cuando se da la oportunidad de reclamar hay que hacerlo, realmente hay que hacerlo, porque todos, absolutamente todos nos equivocamos.
El problema, podrás decir, radica en si eres una persona timorata o no te fías excesivamente de ti mismo. La pregunta es entonces una amenaza:¿Habrá habido más personas en su cas y que por estas razones, o por cualquier otra, no haya reclamado y eso le pueda costar el acceso a la carrera que deseaba hacer...?
Un beso y bienvenida.
De la Filosofía prefería no hablarte... Se mantienen en su sitio, sigue teniendo un 3,8... No se que podemos hacer con el sobresaliente obtenido en 1º y 2º de Bachiller... Creo que los voy a meter en un marco... Mundo!!!...
Se ha reclamado tanto en Tenerife que no les ha dado tiempo para corregir en plazo... De hecho... las calificaciones definitivas no las entregan hasta el lunes, día en que cierra por ejemplo el plazo de la politécnica... Ya le pregunté a la señorita que me despacho ayer con un amable "vuelva usted el lunes"... que como podíamos transportarnos por el tiempo para llegar a Madrid en la misma mañana... De nuevo... Mundo!!!...
Gracias por tu bienvenida... estoy encantadísima...
Besos para todos...
Beatriz:Por lo que veo, lo de vuestro distrito universitario ha rozado el desastre.
De todos modos seguro que hay soluciones. Ánimo y gracias por el tour que has hecho por el blog. Me ha encantado seguir tus huellas esta mañana de sábado.
este blog necesita un himno ñoño????
Chus: ¿Ñoño? No me parece a mí lo mismo. Me parece otra cosa que tiene que ver con una mezcla entre tranquilidad, melancolía, nostalgia. Las baladas entre celtas y rock es lo que tienen una densidad especial.
No, no estoy de acuerdo.
Beatriz...Si quieres, puedes enviarme, a través de Amando, las preguntas que le hicieron a tu hijo en Filosofía. Carmen ha sido, como te indiqué, profesora de esa materia durante 40 años y conseguía para sus alumnos notas por encima del 8 siempre. Lo hacía pasándose el curso poniendo constantes pruebas de selectividad, hasta que se acostumbraban al tipo de examen que debían afrontar. En cualquier caso, si podemos ayudarte a fundamentar la reclamación, no lo dudes...
Amando, quizás es el mejor poemaque has escrito desde que estoy en el blog...según creo. Me gustaría decirte algunas cosas algo más extensas de lo habitual, en varios mensajes (para que no se corte).
Es muy importante, como sabes, el arranque: el primer verso que domina un poema: "Abril es el mes más cruel", "En mi principio está mi fin", "Porque no pienso volver jamás..." En fin, sólo para poner tres ejemplor del mismo poeta. Tú arrancas con esa fuerza, con una frase ambigua y con una estrofa que tiene un fuerte sentido imaginativo, metafórico, lorquiano casi. ¿Qué significa "El cielo ajusta su sonrisa al sueño"? Es una forma indirecta de entrar, por una esquina de la realidad, que nunca podrá ser sustituida, poéticamente, por lo que corresponde a la declaración de principios. Nunca podría empezarse el poema diciendo "El hueco de un estómago vacío", como comienzas después una estrofa: el poema avanza en espiral, como el conocimiento intuitivo, a fogonazos construidos con imágenes de fuerza, que te sitúan en un escenario aún no explícito. Incluso la dureza de las palabras (rajan los tendones) sirve para ello, para dar un golpe al lector rompiendo con consonantes duras, además de con imágenes duras, el mensaje que se quiere transmitir: cómo el poeta ordena a la inversa lo que nos quiere decir, acabando con lo que es el mensaje final del hambre de los niños.
"El cielo ajusta su sonrisa al sueño
que destilan los párpados del aire"
podría estar en el LLanto por Ignacio Sánchez Mejías o en el Cante Jondo, incluiso en Poeta en Nueva York. El ritm de los endecasílabos sujeta una imagen que no se trata de comprender literalmente, sino de dejarse transportar, de un mensaje puesto a la entrada del poema, como una advertencia...dejad toda esperanza los que aquí entráis. "Los párpados del aire" es un hallazgo literario, que va llevando a una imagen carnal, corporal, las referencias que se consumen, progresivamente, en la alusión al hambre: párpados, sonrisa, lágrimas, tendones...Y, al fondo, una melodía que, comenzando con dos versos neutrales, pasan en el tercero a la imagen de la destrucción. El lector ya avanza, en el primer párrafo, sin saber muy bien cuál es el tema, sobre la quiebra de los cristales, las pedradas, un "hambre antiguo" que podría no ser el tema del hambre de los niños aún. Los gritos de terror se convierten en una melodía que inmoviliza la ruta de la tierra: rajar los tendones es la forma de que los caballos del enemigo caigan. La tierra se para, y es un planeta donde se llora sin demostrarse el dolor sólo con llanto. Las lágrimas no se incorporan a lo que conocemos aquí como un llorar, sino que son lágrimas permanentes, que no van a un episodio concreto, sino que constituyen su propia forma de existir. Son lágrimas que forman parte del cuerpo como un órgano más, permanente, habitual.
La segunda estrofa se inicia como la primera con un cambio fundamental: el sueño pasa al miedo, disperso desde el cielo mismo. Vertido por los astros que completan el paisaje del mundo: dos versos con imágenes fuertes aunque las palabras se suavicen (estrellas, escancian, miedo, doblar...ninguna de ellas es dura). Sólo la palabra "sierpe" podría sorprender en un fragmento en el que se han buscado palabras suaves, pero en ella se concentra el sujeto lógico de lo que se expresa: el mundo no es la voluntad del mal (la sierpe), sino que tiene una voluntad cósmica (equilibrio de sueños sin cadena) que es vulnerada a diario. El mal no es el mal natural, sino el mal social.
Y llega la tercera estrofa, donde se explicita el tema tras esas dos entradas, una llena de dureza, la otra indicando lo que podría ser la armonía del mundo utilizando recursos verbales de suavidad, que mecen al lector en el sonido de las palabras tenues.
"El hueco de un estómago vacío": incluso la palabra "estómago", una esdrújula que siempre adquiere rasgos de perfil áspero, pasa a ser literal y metafórico. Se habla del hambre, del organismo hambriento y ese órgano tiene un nombre que permite utilizarlo como un factor de ruptura con la armonía que se planteaba en la segunda estrofa. El lector se desespereza: va a pasar algo. Porque la metáfora orgánica es descripción literal: las arterias del ocaso (el cielo enrojecido) se pronuncian justo tras el estómago vacío y poco antes de los osarios infantiles. Arteria, estómago, osario. Y los alfanjes, nuevamente una palabra de fuerza como "sajar", apoyada en esa letra durísima que es la j, envuelve a las palabras enérgicas (arterias, estómago, clava).
Y, de pronto, la compasión termina el primer verso: las dos sílabas que quedaban para el endecasílabo se construyen con una palabra como "tenue", tan suave como su significado, a la que sigue la aparición de los niños vivos aún, agonizantes. La apalbra agonía sería fuerte: se prefiere el brillo de sus ojos como el de la luna, la inmensidad de esos ojos que encharcan el rostro de un niño hambriento, desmesurados, para hablar del "momento previo de la muerte".
Y llega el último párrafo, la última estrofa. Empieza con sarcasmo: el incienso que se masca en el púlpito. Hacer que el incienso pase al verso mascar es una forma de alterar el sentido de todo, de hacer del incienso una mera digestión ritual que contrata, además, con el hambre de los otros. El mundo come incienso ante el hambre de los niños. Incienso justificativo, ortodoxia de resignación. Se masca. Y un verso suave: "se acarician monedas en los bancos", para que el lector descanse de las palabras duras, pueda respirar antes de entrar en otro infierno. Moscas sobre vientres ahítos de miseria...odres putrefactos que expelerán su pus de sol cansado. Palabras como las de Neruda en "España en el corazón", palabras de poeta sublevado que recurre al asco: lo que se pudre, lo que parece poder olerse desde aquí, el vientre ni siquiera es carne, es cuero ya del odre, reventando de ese contenido de materia en descomposición que lanzará al mundo con el color del sol, el amarillento esplendor de un sol exhausto.
esta mañana antes de Ferran (sólo como dato ) me saltó el comentario que había hecho y donde decía mi entusiasmo, diciéndote que allí estaba la respuesta a mi pregunta ¿qué hacemos? como decía Celaya "la poesía es un arma cargada de futuro"
si sale sigo
maririu
Amando, me cautivas en prosa y en poesía.
El título es bellisimo, en tu poema has atrapado el tiempo, ¿cómo lo hiciste?, todo se quedó prendado de tus versos.
Hay magía, hay poesía...
mil besos,
2/
sale anónimo pero sale
Estoy de acuerdo con Ferran es tu mejor poema y su explicación es perfecta,
felicitaciones
Estoy hasta la coronilla de mi internet
Beatriz me parece muy bien que hayáis protestado
Ferran, te agradezco muchísimo tú ofrecimiento... pero ya se reclamó y ya salió de nuevo la nota... así que amigo... no queda otra... ajo y agua... Lo peor es que Darío se queda con una mala impresión de esta inútil prueba... pero él bien sabe que en la vida tenemos que superar muchas pruebas... Esta ha sido para muchos de ellos... algo para no recordar...
Maririu... tengo entendido que de los 3000 alumnos que se examinaron este año de la Pau, han reclamado casí 2000... Para mi que tendrán que plantearse como están haciendo las cosas, en el caso, claro, de que realmente a alguien le interese... Bueno... ya pasó...
Un beso de nuevo...
Decir que tu poesía me ha alegrado la mañana sería elegir mal el verbo. Me ha ayudado a hacer la transición entre mañana y mediodía queda mejor. Me he acordado del fotógrafo Kevin Carter. Y la intervención de Ferran es magnífica.
Beatriz: ahora comienza el proceso de duelo. Al final, al final, habrá que conseguir olvidar a esos "profesores".
En unas horas salgo a pasar el día un poco más al norte que la Hendaya de María. A Biarritz voy. Con 20º y xirimiri (lluvia fina).
Bon samedi.
Amando, quisiera ser como Ferran para explicar lo que se siente al leer tus versos. Pero no lo soy y tan sólo puedo sentir hasta dónde me llegan. Es magnífico, como todos, no me atrevería a decir si es el mejor. Es nuevamente un conjunto de metáforas cruciales para el entendimiento progresivo del poema, a las que ya nos tienes acostumbrados.
Tu poesía es enorme igual que la prosa. A veces comprendo que te asustes, por lo que te decimos y porque, tú mismo, pones el listón tan alto.
No temas, eres el escribidor, las musas y el trabajo siempre estarán contigo. Igual que los lectores y diseccionadores de tu obra.
Besos como los de la primera estrofa que apuntan sin decir, cuánto te admiro!
PALABRAS DE AMANDO
(Variaciones,1)
La sonrisa del aire
es párpado del cielo.
Las noches se destilan en cristales.
Los cristales son lágrimas antiguas,
tendones como llamas sobre el aire.
Las estrellas se doblan en sonrisas,
el cielo escancia música callada,
la voluntad del sueño
ajusta su armonía
la sierpe se destruye en sus cadenas.
El horizonte es una arteria tenue
en el momento previo del ocaso.
La luna es un osario hueco, brillan
sus ojos como alfanjes infantiles.
La muerte es un estómago vacío.
El horizonte clava tenues huecos
sobre los ojos grandes del ocaso.
El sol expele incienso corroído.
Las monedas son púlpitos de pus.
Vientres cansados de miseria, moscas
ahítas, como odres putrefactos.
El hambre que acaricia sus monedas.
Palabras de Amando
Variaciones, 2
El vientre de cristal, ojos en llamas.
Y la sonrisa tenue del ocaso
sobre la voluntad del sol cansado.
Las arterias del aire,
los párpados del cosmos,
el llanto antiguo del planeta tenue
lloran osarios de niños del hambre.
El cielo clava estrellas como sueños
sobre los vientres huecos. Y se quiebran
los tendones del aire, la armonía
del planeta que escancia su sonrisa,
la música que vuela hacia la muerte:
la luna expele música de osario,
brilla en el horizonte como un grito,
brilla sobre los huecos de los ojos,
brilla sobre sonrisas ya de incienso.
Gaspard... en esta casa tenemos una manía... quedarnos siempre con lo bueno... que siempre se encuentra si se pone empeño...
Vengo del blog de Alvaro Goncé... Menudo descubrimiento amigo Pepe... con lo que me gusta viajar y comprobar el disfrute de los demás... en este caso tú hijo... Mi enhorabuena...
PALABRAS DE AMANDO
variaciones, 3
Las moscas son monedas corroídas,
brillan como los ojos de la muerte,
gritan como los párpados de incienso,
lloran como los sueños sin sonrisa
en los vientres vacíos.
La muerte ajusta su momento tenue,
acaricia las lágrimas del miedo.
La muerte es un momento del ocaso.
El horizonte es un tendón del cielo,
como una arteria hueca, de cristal, vacía,
sobre un sol de miseria, sobre el miedo.
El hambre, como lágrimas de noche, como cristal de osarios infantiles.
Los vientres, gritos de un planeta en sueños.
Los ojos, grandes como un cielo en llamas.
Ferran (todos): Todavía no sé cómo expresar mi agradecimiento por tu comentario. Estoy completamente anonadado. Has desentrañado el profundo sentido de mis palabras, incluso más allá de dónde yo había caído en la cuenta. Me refiero a los comentarios fonéticos que escribes. No los había buscado, mejor dicho, no los había buscado todos, pero supongo que algo de intuición tiene que haber en la tarea, aquello de la inspiración y lo que decía Lorca.
Que una persona como tú, que nos ha hablado aquí de tantos poetas, lo haga así del mío, sólo me anima a seguir adelante y me confirma, una vez más, en tu generosidad. Sólo un detalle sin importancia, que quizá no haya sabido transmitir, aunque en una de tus variaciones parece que sí lo intuyes. Es cierto que fonéticamente se acarician monedas en los bancos es un verso suave, y ahí buscaba el contraste esa suavidad de viscosa de la imagen que tenemos de los banqueros resobando el dinero, mientras unos kilómetros más allá las moscas esperan otro cadáver de niño muerte de hambre...
Precisamente hoy Alfonso Guerra ha dicho que con el dinero que se ha inyectado para sanear el sistema financiero mundial, se habría erradicado el hambre del mundo por más de ciento cincuenta años.
Respecto de las variaciones, me parece alucinante cómo el sentido del poema se puede ahondar o ablandar o endurecer usando las mismas palabras, incluso cómo mejoran las metáforas como la luna es un osario hueco...
En fin, que muchas muchísimas gracias...
Maririú I y II: Si que tiene que ser una pesadez intentar comunicarte con el internet en tan mal estado.
No sé cómo te irá el correo electrónico, pero si quieres hacer algún comentario y no te funciona el sistema habitual, me lo puedes enviar por mail y yo te lo publico como Maririu. ¿Por qué no pruebas desde URL? Allí pones tu nombre y el otro caillero que sale en blanco no hace falta que lo completes. Así publican Ferran, Gaspard.
La génesis de este poema comienza cuando comenzamos a hablar de la gripe. Pilar me envío un vídeo durísimo, centrado en el SIDA y en la postura absurda y antihumana de la jerarquía de la Iglesia (aquí están muy medidas las palabras, aviso). En mi cabeza comenzó a germinar una semilla que se concreta en tu pregunta, ¿qué hacemos?
Nadie ha visto que con un poema, o con millones de poemas se acabe con el hambre o con cualquier otra injusticia, pero no es menos cierto que algo hay que decir, que alguien tiene que saber que nosotros no somos indiferentes del todo a esa realidad, porque el cielo ajusta su sonrisa al sueño que destilan los párpados, y el cielo no es sólo lo que está sobre nuestras cabezas.
Un beso.
Inés: Muchísimas gracias por tus palabras tan halagadoras.
Beatriz: Perdona que me meta donde no me llaman, pero ya que he escuchado vuestra conversación, no deseches la oferta de Ferran. Quizá ya no sirva para que tu hijo suba su calificación, pero quizá pueda servirle para enfocar las cuestiones de otro modo. Supongo que la filosfía, como tal materia, la habrá concluido definitivamente al haber escogido, ¿Arquitectura, dijiste?, como carrera. Pero seguro que no ha abandonado la lectura de textos arduos como suelen ser los filosóficos. Estoy pensando que tantas reclamaciones como ha habido en vuestro distrito, un 66,66% si no he hecho mal las cuentas, a lo mejor no sólo tienen que ver con la PAU, sino con el propio bachillerato, con lo que el problema puede ser más agudo a la hora de afrontar una carrera.
Desde luego, tienes razón, gracias a vosotros este blog se convierte en un espacio de diálogo enriquecedor, y creo que el enriquecimiento viene dado por esa actitud de escoger siempre lo mejor.
Un beso.
Bravo Amando. Bravo Ferran.
No hay que callarse. Siempre se debe de decir lo que se siente. Y si se dice con la belleza y el magisterio que lo hacéis ambos, el que escucha o lee se tiene que levantar y aplaudir.
Un fuerte abrazo para tod@s.
Gaspard P.-A: Pues también muchas gracias. ¿Kevin Carter, nada menos? Me abrumas, casi como Ferran... Sin palabras. Salvo que yo no habría escrito el poema en las condiciones en que hizo la foto. O lo que se dice de ella... (En realidad acabo de mirarlo en Google, pues no me sabía la historia entera). De todos modos creo que entiendo en el sentido que lo dices: Con idependencia de cómo hizo la fotografía, lo que queda es el sentido hondo de esa imagen
Feliz tarde en Biarritz... casi uno envidia el txirimiri-
Isolda: Saberse explicar del modo en que lo hace Ferran, no es tarea sencilla, ni siquiera está al alcance de la mano de la mayoría, entre los que me incluyo. Hace falta mucha, mucha formación, mucha práctica, mucha lectura, haber desentrañado muchos textos de modo profesional como él lo hace. La suerte, por eso no me canso de repetirlo, que tenemos nosotros es que su generosidad se acerca hasta aquí y nos deja estas perlas.
El poema, la poesía, Isolda también se ha de sentir. Si no se siente ha perdido algo muy importante. Y no todo el mundo puede sentir cómo tú sientes. Es otro modo de comprender el sentido de los versos.
Muchas gracias por esos besos misteriosos.
Pepe Gonce: De acuerdo y gracias por la parte que me toca.
Hola a tod@s.
Intenté comentar ayer diezmil veces, y diezmil veces esta tortura que se llama internet se empeñó en impedirlo. Acabé tardísimo, cabreada y frustrada.
Parece que hoy ésto va mejor (lagarto, lagarto)
Beatriz, veo que has vuelto de Senegal, ya me contarás. Pablo,mi hijo, tras la reclamación, subió e 7,8 a 7.85. No está mal. Pero le dejaron el 4 en inglés, que es lo que más le dolió (tenía un 8 en bachiller)y aunque ahora está en Pirineos difrutando con su padre y amigos de un merecidísmo descanso (intelectual, porque se están metiendo unas palizas monatañeras...), percibo en él una decepción muy grande con su esfuerzo en Bachiller y la Pau. No obstante también le preinscribí,por su convencimiento, en Psicología,luego hará clínica,y le veo muy ilusionado con el plan de estudios pues se acerca mucho más a lo que él quería, que Medicina, y además le encantan las asignaturas. Al final creo que va a acertar con su decisión.La vida dirá.Por lo pronto él está feliz y eso me vale.
Amando:Sobre la poesía, de verdad, !cómo admiro la facilidad que tienes para describir cuando haces versos!. Éste de hoy es atroz, pero maravilloso. Ferrán, tus variaciones, alucinantes. Esto es un auténtico Club de Los Poetas Vivos ( y a Dios gracias sin Robin Williams)
Chus.- Dandelion wine es una pieza única inspirada en música renacentista, si ves los instrumentos son tradicionales (flauta, violin),la melodía está algo modernizada con tendencia al folk , y la letra es algo cándida, pero canta al amor y la amistad y esos valores son intocables, al menos para mí. Precisamente en esa inocencia reside la gracia del conjunto. De todas formas fue, es y será por siempre un honor que Amando la hay puesto en la cabecera del blog y que me haya nombrado DJ oficial (aunque haya sido unilateralmente ,que para eso el blog es suyo) Yo se la mandé a su mail,como recuerdo personal, y el me lo agradeció de esa manera tan bonita y tan generosa. El sabe y recuerda todavía, que casi me da un síncope de la emoción.
Bueno, !Qué rollo! Perdón amigos.
Voy a aprovechar el día paseando con Julio (mi hijo pequeño) por La Chopera y posiblemente lleguemos hasta la Alamedilla. Me muero de ganas de ir por ahí cazcaleando.
Besos a todos
Pilar.
Gracias por tus deseos vespertinos, Amando. Ha sido buena tarde.
Carter tampoco la habría hecho si hubiera sabido lo que se le vendría encima. Seguramente, la foto le persiguió hasta la muerte.
Para dejar un sabor un poco más alegre, hay una mosca que revolotea sobre cuerpos más sanos, y que habla mucho de pobreza, cuando puede apartar la vista de esos cuerpos. Se llama Jacques Chirac: http://www.youtube.com/watch?v=TvFjGowqXFQ
Había leído al respecto, pero lo he visto hoy. Y éste aprobó todas las Selectividades. Me he reído mucho viéndolo, y compadeciendo a su mujer y la otra mujer.
Ay, Gaspard, pobre Chirac! ¿Quieres dejar en mal lugar a un genio de la estrategia política...? ¿Recuerdas cómo lo demostró en aquellas elecciones europeas con un discurso nacionalista que les costó hacer el ridículo? ¿O cómo consiguió entregarle a Giscard un espacio creyendo que se lo comería? Una cosa: ¿qué opináis los corresponsales con memoria de lo que le hizo a Chaban en 1974? ¿Estuvo ahí la primera quiebra del gaullismo tras la del 69?
En Barcelona estamos sudando la gota gorda...quiero un sitio en las piscinas del blog, en la pecera, en las promesas del norte, bajo el chirimiri...Maririu: ¿no te asas en Tortosa?
Pilar, sin sirena: Muchas gracias por la valoración que haces del poema y de mi poesía en general.
Parece que he encontrado un camino, quizá es que este era el momento de mi evolución, o, más probablemente, haber entrado en contacto con otros poetas y otras poesías, me ha hecho replantearme todo el proceso.
Espero que lo hayas pasado bien en tu paseo vespertino con el peque.
Y esperemos que tengas más suerte con la dichosa conexión...
Gaspard P.A: Probablemente tienes razón, si el fotógrafo hubiera sabido que aquella instantánea se convirtió en un arma arrojadiza contra él, quizá no hubiera disparado.
El vídeo de Jacques Chirac se ha visto también en alguna televisión española. Además de la mirada de Mme. Chirac, me divierte mucho la úlitmoa mirada del ex Presidente de la República Francesa. Es como la de un niño travieso.
En fin, hay ciertas cosas que, a lo que se ve, no se modifican nunca, quiero decir, a ninguna edad
Ferran: Durante todo el día la jornada ha sido más benigna que ayer. Ahora mismo once y trece de la noche, la brisa es casi fresca, y en la calle está de lujo.
Hola,hola, se ve que el calor veraniego estimula a los poetas.. Amando, Ferran, yo que no sé nada de poesía... sólo sé que me gusta. Me descubro ante ustedes y doy gracias por asomarme a esta tertulia para aprender.
Gaspard, ¡qué envidia me has dado! Me he impuesto un ritmo de trabajo infernal, para terminar cuanto antes y salir corriendo a encontrarme con el sirimiri, las hortensias -las de aquí, aunque iguales, me parecen diferentes-, poner geranios en mi terraza y pasear por la bahía de Txingudy y la playa. En 15 días -o menos- estaremos ahí. Aquí también hace calor, Ferran..y, con mi plan de trabajo, esa "cosa" con arena y agua azul,azul... sólo la disfruto a primeras horas de la mañana, que la paseo, pensando. El resto del día, simplemente despeja un poco mis neuronas cuando la contemplo en mis descansos.. pero no refresca... Besos africanos y con los músicos en plan hortera... Están todos los macarras de Ceuta ahí abajo... María A.
Maria A: De nuevo gracias por asomarte a esta casa, aunque digas que no entiendes de poesía (quizá no de sus cuestiones más técnicas o formales, pero no de lo otro, acaso lo que más importa), y espero que la música hortera de la noche no dure mucho...
al fin un momento de internet, para el post ha sido un gran día vrai de vrai!
resulta que ahora en este mismo momento tengo acceso a Pavesas pero no a mi correo porque microsoft aparece con un candadito cerrado.
Sí me aso Ferran, sudo la gota gorda, yo que antes no sudaba nunca el efecto positivo de las aguas termales !!!!!!!
bueno firmo por si...
Maririú: Ay que se fundió la conexión. Mi opinión de experto es que se ha derretido por causa del calor de Tortosa, que viene a confirmar las sospechas anteeriores.
Cuando vuelvas a intentarlo verás la respuesta. Sí ha sido un gran día para este rinconcito, y la verdad que aún me dura la emoción del momento.
Si es como dices, nos alegramos de tu sudor.
la 2 vez saltó el comentario y la conexion si estoy hasta ...
pero he vuelto
y claro no me acuerdo de lo que decía
algo sobre mi terraza cubierta de viña virgen y jazmín en la que se está bien pero ir a la ciudad es el tormento de San Lorenzo
buenas noches espero sin desaparición
Maririu
Amando, ese señor es como un niño. Los niños no saben reprimirse (¿bueno?, ¿malo?). La misma persona que se emociona con el arte africano del museo de Jean Nouvel -África no se acaba en el niño de Kevin Carter-, humilla a su esposa ante un auditorio. Las dos caras descubiertas.
Ferran, no fue en el 74, ni en el 69. Fue cuando el esposo de Bernadette se afilió al poder. Al poder. Le ocurrió con las ideas lo que con las mujeres: le gustan todas. Así acabó todo.
María: he visto el Jaizkibel desde otra "bahía", la que se forma con las playas de Biarritz. En el jardín que rodea el faro, mirando hacia Anglet, hay hortensias azules, fucsias y rosas.
Maririú: Llegaron tus deseos de buenas noches envueltos en el perfume del jazmín.
Gaspard: Quizá parte del problema es que hay pocos como tú que no le rían la gracia. Porque, en el fondo, se lo consienten, como a los niños. Si alguien le hubiera afeado ese tipo de conductas antes, quizá no hubiéramos llegado a esta situación...
Las hortensias en el Cantábrico son maravillosas.
Conozoco las del litoral asturiano y cuando las vi por vez primera, en el Concejo de Caravia, me quedé realemente sorprendido: recuerdo que eran celestes, rosas, moradas, blancas, amarillas...
Hoy he estado más ocupada de lo normal. Ayer vino de Madrid mi hija menor -bendito Ave- huyendo de las fiestas del Orgullo Gay, que le pillan literalmente en todo el meollo. Se dijo: calor por calor, mejor la playita, los pescaítos, algunas compras (rebajas) y claro una no está acostumbrada a este ritmo. De todos modos, más vale que me vaya haciendo a la idea, pues en unos días vienen las dos, con los respectivos y los nietos. Me alegra muchísimo tenerlos a todos, pero este año y por primera vez, se que no dispondré del tiempo que disfruto habitualmente con todos vosotros. Me duele de veras, y os parecerá exagerado, pero suelo añorar lo que ha de venir. Siempre ha sido así. Como añoraré también, desde el primer día que estén los míos en casa, su partida. No lo puedo evitar, es más fuerte que yo.
Aparte de esto, que no es relevante en absoluto, quiero decirte AMANDO nuevamente, que los viernes son gloriosos, y ahí tienes otra vez el resultado; ya he visto que tú mismo lo reconoces en un comentario. Y qué decirle al gran FERRAN, esas tres composiciones que ha realizado con tus palabras. La segunda me ha encantado.
PILAR, escribidora, te mueves como “pez en el agua” con las letras y trajiste un maravilloso himno a la amistad; cada vez que me pongo a escribir aquí, le doy al play.
CHUS, no comprendo cómo puede parecerte ñoño, dejémoslo en tierno, ¿te parece? Si tuviéramos veinte años, seguro sería nuestra bandera.
Todavía estoy emocionada con la entrada de ayer de los vencejos y no digamos con el poema de hoy y subo, en esta hora dulce, con una luna estupenda y una brisa marina, que proporciona una temperatura ideal, a la entrada siguiente, que me ha parecido ver que era muy azul. Besos azules para todos.
Con gran placer vengo a decir hola!
os leo cada dia, pero como Isolda tengo demasiado trabajo en casa.
Me habia perdido el final de los comentarios del miércoles que lei durante la tarde de hoy.
El poema me conmovio mucho ayer por la noche; con vuestros comentarios , la foto, las variaciones de Ferran, lo volvi a leer varias veces y todavia me conmueve pero lo entiendo de manera diferente. Me gustan las variaciones en mùsica, Beethoven, Mozart, Liszt, Chopin...
Por los vencejos me acordé de un libro de un poeta sufi (no encuentro la palabra en mi diccionario; los sufis son musumalnes misticos)de la Persia del siglo XIII que me recomando un amigo marroqui. Se llama La Conferancia de las aves, de Farid-ud -Din Attar. No sé si existe una traduccion al castellano, y qué serà del titulo y del apellido del autor, es lo dificil de hablar de un libro desde Francia: Tchekof/Chejov, titulos de peliculas que cambian... Buscaré si encuentro algo de vencejos o golondrinas.
Aqui también el calor es insoportable, pero con la noche la brisa baja de la colina y del bosque en el jardin en que descrubi un lilio muy oscuro, casi negro, novedad del ano. Las hortensias no padecen del aire seco. Asi que podeis elegir para vos suenos entre jardines muy diferentes con algunas similitudes.
Qué el airecillo os lleve muchos besos a todos y uno màs para ti escribidor poeta.
Isolda: Te sucede lo mismo que a mí. Es algo curioso y a la vez un poco tremendo. Cuando alguien a quien queremos viene a rompernos los ritmos de lo cotidiano.
El ser humano es así de vulnerable, deliciosamente vulnerable. La parte positiva, al menos en mi caso, es que la palabra aburrimiento está muy alejada de mis días, de mis días. Y más positivo aún, la sensación de que somos queridos más allá de lo familiar eleva la frecuencia de nuestro latido.
Hay riesgos, por supuesto, pero creo que sabemos distinguir lo que es costumbre de adición, lo que es hábito de manía.
Un beso de amanecer de cristal azul.
Catherine: Buenos días de luz. El idioma y las palabras..., ay, la comunicación. ¡Qué difíciles las fronteras...!
Tengo un conocido, poeta y diarista, que en ciertos momentos de su vida aprendió esperanto, precisamente para esto, para evitar los problemas que impiden la comunicación entre gentes con diferentes idiomas. Pero no funcionó, comprendió, supongo, que el idioma no es una cración artificial de unos sabios, por muy buena voluntad que pongan en el asunto.
Espero que encuentres y nos informes acerca del libro de este sufí. (Los místicos de cualquier religión, antes que pertenecientes a una religión, son místicos y eso les iguala en muchas cosas. Tienen la fortuna de conocer muchos idiomas, aunque el suyo nativo sea uno. No sé si me explico). Respecto de las golondrinas, tengo un texto -algo triste, la verdad- que quizá publique en agosto, durante mis vacaciones.
Ya os contaré un poco más despacio.
Que la brisa de la montaña haya bajado y te haya deparado felices sueños, un beso
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