EL RECUERDO.

Sus ojos, lágrimas extraviadas del amanecer, atestiguan, como cada noche, que la verdad es una joya enjaulada en una inalcanzable caja fuerte de la que se perdió su combinación. Mientras otras manos (¿cuántos dedos, esta madrugada, han mellado su piel de nácar frío?) son torpes y pesadas serpientes viscosas que reptan sobre su lejana desnudez, no puede evitar pensar en las promesas que la alejaron de su horizonte. Le gustaría escupir sobre esa nuca despoblada, arrancar a tiras la piel de esa espalda que se tensa durante un placer violento y breve como la picadura de una medusa. Pero se vuelve a contener, como tantas veces. El recuerdo de otros ojos, también lágrimas extraviadas del amanecer, es un freno más poderoso que el impulso que siente por zanjar para siempre la mentira. Entretanto sonríe y simula algo parecido al susurro de un placer, tan lejano, como la verdad que le prometieron o como su desnudez cotidiana. Cuando esas manos inútiles huyan de su piel como grajos asustados, cuando ese cuerpo desvencijado se retire como ejército derrotado, abrirá, de nuevo, la pequeña cartera de plástico viejo, y allá dentro contemplará su único tesoro, cuyos ojos son lágrimas extraviadas del amanecer. Y el amanecer será del tamaño del llanto.