¿QUÉ DECISIÓN TOMAR? (12 Y 13)

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(Uno... Dos... Tres... Cuatro... Cinco... Seis... Siete... Ocho y nueve...

Diez y once...)
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12

Del Río pensó que era cosa del viejo cabezota de don Efrén no descolgar el teléfono. Estaba seguro de que no le había dado tiempo a abandonar el periódico, pero que había adivinado quién le llamaba. No sería frecuente que más allá de la una de la madrugada se recibieran llamadas en la redacción. ¿Por qué no había cogido el teléfono? Leyó otra vez el contenido del mensaje, y una frase chilló como una gaviota: “cierta información que puede incriminar a ciertas personas de mucha relevancia y convertirlas en huéspedes de algunas de las prisiones españoles”
Se sermoneó a sí mismo con dureza, ‘Daniel, deberías actuar como se espera de un policía’.
Lo mejor, pensó, sería echar un vistazo al periódico. Era temprano para que hubiera salido la edición impresa, así que decidió bucear por su formato digital. Una vez que su equipo, aquejado de una siniestra enfermedad desconocida que ralentizaba sus movimientos, decidió obedecer las órdenes y le mostró la cabecera del diario, leyó las noticias, por ver si encontraba pistas, indicios, algo que le ayudara a poner rumbo hacia “esa información, etc., etc.”.
Nada le llamó la atención.
Si el director del periódico le envió un correo electrónico suponiendo que lo abriría a la mañana siguiente y que, acto seguido, iría con el cuento a Gayano Toripo, la primera deducción coherente era que la respuesta no estaba en las noticias que publicaban, sino en alguna que aún no habían publicado. ‘Quizá, debamos esperar a mañana, al fin y al cabo es cuando espera que leamos su mensaje’. Pero algo en su cabeza pedía paso. Conocía muy bien esa sensación de tuneladora que perfora una roca. Y sabía que, aunque la lógica le dijera algo diferente, había sido buena idea abrir el Diario de Euritmia, aunque fuera en su edición digital. ‘A lo mejor no pueden publicar la noticia, pero sí camuflarla’.
Sonrió y bajó a por un café, otro más. Pero ahora estaba justificado.

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13

Don Efrén no pasaba desapercibido en ninguna parte. Ni siquiera en mitad de la madrugada vistiendo su terno de tonos neutros, color sombra, color asfalto, color oscuridad, en fin un atuendo que cumpliría todos los requisitos de la ropa de camuflaje; pero el halo humoso de su eterno cigarrillo de ducados le hacía presente, visible, olfateable.
Damián no tuvo problemas en cumplir la tajante orden de Gilberto, que le había fastidiado bastante, porque contaba con acudir a la timba del grupo. Tenía buenas sensaciones en los dedos. Sabía que aquella noche se resarciría de las pérdidas del mes. Intuía que no le fallarían los reyes o los ases. Y soñaba con un póquer que dejara a Bernabé con los ojos a cuadros y desplumado; pero Gilberto acababa de arrancarle el sueño como quien arranca un árbol de cuajo.
Supuso que el maldito viejo iría a su casa, como cada noche. Y después qué. No, no haría nada. Como las últimas tres o cuatro noches. Desde debajo, frente a su portal en la calle Arcipreste de Hita, vería una tenue luz que se velaría por la sombra del hombre. Diez minutos como máximo. Hasta la mañana siguiente ni un solo movimiento en las ventanas que correspondían a la cuarta planta del edificio.
El director cambió el rumbo y Damián masculló una blasfemia que hizo temblar a las estrellas. Cuando vio que entraba en El Espejo, el pub de Fito, no le quedó más remedio que anular la cita con Bernabé. Además de no creerle, Bernabé le puso los dientes largos, ‘Pues La Colombiana ha vuelto al Dado’s’
Don Efrén, desde la puerta del pub, se giró como por casualidad y confirmó su sospecha. Detenido ante la entrada estaba el coche. El mismo que últimamente veía en todas partes, frente a su casa, al lado del periódico, en el casino por las tardes, en fin, el mismo que había arrancado unos minutos después de que él se encaminara. El conductor hablaba por un móvil y no se enteró del gesto de Efrén, dirigido a alguien que estaba en el interior del bar.