EL PERDEDOR. ENTREGA 3ª

Primera entrega. Segunda entrega

Aquella tarde, por fin, había sido la escena final. Él, muy dado a lo teatral, en los meses previos se la había imaginado como una escena llena de tensión dramática, de lloros, de súplicas, incluso con algún conato de pelea. Los habían tenido por bastante menos. Le entristeció, por aburrido y cobarde, que el sistema utilizado hubiera sido una simple nota, por lo demás lacónica, escueta y fría. Como su relación con él.

“Me voy. No puedo seguir a tu lado. Gracias por todo. Te llamaré uno de estos días”.

Ni siquiera la firmó. ¿Para qué?

Durante unos minutos, deambuló morosamente por la casa. Descubrió que, de ella, sólo quedaba un eco de su nuevo perfume -¿otra prueba?- y algo de ropa, muy poca: vestuario que, de puro antiguo -aunque bien conservado-, era obsoleto, casi para donar a algún museo de la moda. Le hizo gracia su propia ironía.

Ni el más leve rastro de su dinero, ni de sus joyas, ni de sus libros, ni de sus discos, ni de sus tarjetas de crédito, ni de sus enseres de aseo personal. Había aprovechado bien la jornada. Como si no hubiera estado en aquella casa en los últimos diez años. Al menos, no habrá problemas de abogados. No tenían propiedades en común: el piso era de él, el coche de ella, y cada uno tenía su sueldo, y sus cuentas, y otras inversiones bursátiles. Se alegró de no tener hijos. Bendijo en silencio -fue entonces cuando decidió prepararse el güisqui-, aquel temprano aborto, que, tras muchas horas de quirófano, acabó con las posibilidades físicas de que ella volviera a quedar embarazada.

Luego, con el güisqui ya en la mano, se sentó, o se desplomó, en el sofá. La tarde cayó muy rápidamente, también. La noche entró a través de los ventanales del salón, invitada perfecta. Afuera, la ciudad, eran miles de puntos de luz en movimiento, y otros tantos estáticos.

Se extrañó de su impavidez. No estaba triste. Tampoco dolido. No se percibía herido en el honor. Ni su orgullo de macho sufrió un ápice. Pero tampoco se sintió liberado, o con deseos de recuperar lo que él había sentido como suyo en los últimos quince años -siempre incluía en sus cuentas los cinco años de noviazgo, sin duda, los más hermosos vividos junto a ella-. Si acaso, estaba decepcionado consigo mismo. Decepcionado por no haber previsto antes lo que le estaba sucediendo. Mejor dicho, decepcionado por no haber hecho caso a su intuición, que con voz lejana, pero nítida y clara, le avisaba de lo que ocurría.

De pronto, se dio cuenta de que era libre. A partir de ese momento, podía actuar como le viniera en gana, sin disimulos, sin tener que dar cuenta a nadie. Y al mismo tiempo decidió todo: que tenía hambre, que tenía sed, y que debía beberse la vida, todo lo que ésta le ofreciese.

Con frenesí, se desvistió su aburrido terno de oficina y buscó otra ropa. Tras una ducha, se atavió lo más elegante y alegre que pudo, sin llegar a ser hortera -o eso creyó-. Se decidió por un restaurante de calidad. Supuso, con razón, que aquel día de la semana -un miércoles- no tendría problemas para encontrar una mesa libre. Tras la cena -la más opípara de los últimos años-, decidió acudir al casino de la ciudad.