Jaque mate de las mariposas

Algunas tardes parecen bostezos licuados y sólo invitan a desenvainar el pijama de lágrimas

disparándolo contra la piel,

a ser posible con los ojos envueltos en papel de estraza,

y subido sobre la mirada de un alcotán para no mover ni los párpados.

No es posible, sin embargo, desmoronarse por ese tobogán del color del basalto.

Ni siquiera conviene contemplar cómo los mirlos bendicen la circunferencia oscura con su plumaje reblandecido

y cantando sones naranjas sobre el mármol de un mausoleo que interpreta el chirrido de las vértebras con un violín sin cadenas.

Si fuera una ficha de ajedrez,

indudablemente,

pertenecería a la infantería y no tendría ni siquiera un pequeño lucero del alba con el que peinar el llanto de las víboras.

Un enfado, como de levadura, almidona mis uñas,

porque mi sueño es sonreír como lo hacen los caballeros después de haber salvado las acometidas que amenazaban la virtud de la dama.

¡Ay de los caballeros de sonrisas como columpios de amapola y vino!

Ellos vuelan por el campo de batalla con más precisión y agilidad que el báculo de los obispos

y son más veloces que las moles de los elefantes guiados por un sabio sioux.

Pero sigo durmiendo dentro del ataúd de marfil y gas ciudad,

mientras la tarde es un bostezo licuado

y nadie es capaz de prender un suspiro para que la chimenea, por fin, arda

y permita que el corazón se quite la bufanda, y se descalce de las hojas muertas con que rumia los dinteles del ocaso.

Ni tan siquiera los poemas de Juan Carlos Mestre (extensión acsm.) pueden con la gravilla mohosa que destilan mis pestañas.

Quizá después de la batalla necesite una ducha,

aunque si me descuido, incinerarán mis suspiros sobre un escaque negro, bajo la sonrisa de amapola y vino de algún caballero,

que ha impedido el jaque mate a las mariposas.