EL PERDEDOR. ENTREGA 6ª Y ÚLTIMA

Primera entrega. Segunda entrega

Tercera entrega Cuarta entrega

Quinta entrega

Su primera deuda fue un aguijón venenoso que se infiltró en su sangre.

Hubo más llamadas. Cada vez menos corteses. Más plazos, cada vez más cortos y perentorios. Más incumplimientos, cada vez más arriesgados. Las llamadas dejaron, casi imperceptiblemente, de ser amables, y se tornaron primero frías, luego hoscas y definitivamente amenazadoras y violentas.
Pero, como con el abandono de su mujer, o con aquel maldito farol, o con la primera deuda que contrajo, o con la vuelta al casino, fue incapaz de escuchar la voz nítida que le avisaba del peligro cierto que corría. Por nada del mundo estaba dispuesto a pagar la última deuda.
La última llamada, la semana anterior, había sido la más glacial y amenazadora de todas. Era un ultimátum. No hizo caso. Estaba convencido de que era un farol.

En el fondo, pensaba que la vida era poco más que una partida de cartas...

Lo más que le podrían hacer sería robarle, y, total, no tenían nada que robarle. Todavía debía más de doce mil euros al banco (sin contar los intereses). Y no estaba dispuesto a deber ni uno más. Trabajaba para pagar el crédito personal. Cualquier otro gasto era dispendio. Casi era despilfarro comer.
Pero, como mal jugador que había demostrado ser, no percibió que aquel prestamista podía hacer algo más con él. Podía acabar con su vida, y después presentarse como acreedor. No había papeles, era cierto, pero sí testigos: varios trabajadores del casino, algunos jugadores habituales... Casi seguro que un juez le daría la razón, a pesar de lo oscuro del asunto. Probablemente no hiciera falta llegar a tanto. Su abogado sería lo suficientemente astuto como para conseguir una buena cantidad sin tener que llegar a los juzgados.

El individuo de traje gris no escuchaba el ruido que se producía detrás de él. Normalmente no escuchaba ningún ruido leve, aunque fuera nítido y claro. No escuchaba el chasquido metálico que precedía al silencioso y definitivo disparo. El individuo de traje gris estaba más pendiente de sus últimos pensamientos, aunque él ignorase tal circunstancia. Pensamientos que, como su indumentaria matutina, eran brumosos, fantasmales. Ideas leves, poco más que vagos rumores de lo que pudo ser, pero no había sido. Del desastre en el que se había metido por no haber escuchado la argentina voz que le decía las cosas; aunque él siempre quisiera atribuirla a vagas invenciones de su timorata imaginación, o de su ánimo cobarde.

Aquella mañana, en la que cumplía el ultimátum, acuciado por las amenazas que había recibido la semana anterior, su mente deambulaba por vericuetos extraños, por elucubraciones contritas de lo que no debiera haber hecho la lejana noche de los primeros sucesos.
No esperaba, en todo caso, que la reacción fuese tan desproporcionada, tan sin sentido. Pero ese matiz no pudo contarlo a nadie. Ni siquiera a sí mismo.
A los pocos segundos, con los ojos aún abiertos, sorprendidos aún, yacía en medio de las losas de la acera levemente humedecida por la escarcha de la reciente madrugada, y por su sangre, cálida aún.