Mi opinión y el futuro son hermanos.
Mis ojos no tapiaron su destino
y alufran precipicios en el tiempo,
aunque la noche decapite estrellas.
Mis palabras serán sombra sin eco,
del vuelo de una mariposa ciega.
Serán mis versos cunas
Serán mis versos cunas
cuyo destino acaba en una nota
de nana monocorde.
Mis palabras serán aromas muertos
que estercolan la tierra
en el surco del viento de la noche.
El tiempo no recordará su eco
pues nacieron sin voz
y no pensaron en los huracanes
y olvidaron tormentas, terremotos.
Mis palabras serán sombra sin eco
del vuelo de una mariposa ciega
y se destruirán en el silencio.
Mas sobre el lomo inquieto de la luz,
mientras crepita su pavesa herida,
estallarán cual besos en mejillas,
regarán como labios sobre labios,
y rozarán cual dedos sobre piel.
32 comentarios:
Con cada verso, sin tú creerlo, le estás dando la vida a tus palabras.
La última estrofa basta para demostrarlo.
Están aquí, son reales y ten por seguro que te sobrevivirán.
El doloroso placer que imagino proporciona plasmar los sentimientos en blanco y negro, merece una vida entera.
Este destila Machado por sus poros y se ganó la muerte, con sus versos y enseñando.
Piensa en lo afortunado que eres.
Besos como pavesas, poeta.
Amando, ha sido fructífera
la meditación
el primer verso me parece hermético "tu opinión" ¿es lo mismo que tus palabras?
Tengo una mañana bastante negra tras noche de insomnio,
Una procesión de tractores me ha impedidrújula. Además empiezan las fiestas de la Cinta o comprar en donde tenía previsto la cooperativa Soldebre y lo que tenía previsto y mi mente no estaba para improvisar, estoy sin brújula.
Además empiezan las fiestas de la Cinta y el lunes está todo cerrado.
que me protejan los dioses del Olimpo.
Abrazos
me ha impedido comprar en la cooperativa Soldebre lo que tenía preisto y no estaba para improvisar estoy "nase"= sin brújula diría
Se cortoeste trozo
Continuando con lo que dice Isolda , en la poesía de Machado sobresale el paso del tiempo, la muerte y Dios, fundamentalmente.
Para ser una autentica poesía “machadiana” le hubiera faltado haber introducido el símbolo del agua, vida cuando brota, muerte cuando llega al mar. Esta de Amando es “carabiana”.
Un abrazo.
Eso es, poesía carabiana.
Rectifico, pues y con mucho gusto: Carabiana. Eso es, chicos, muchos besos a los dos.
es un placer leer poesia carabiana aunque hoy yo este nase como Maririu, nase como muy cansada entre maletas y maletas, y en cuanto a mi nase como nula para leer poesia en espanol. besos con luz de fin de tarde casi otonal, la mejor.
el poeta carabiano se fue de picos pardos,
Cathérine hace calor no te cargues con jerseys
Isolda:
Fuiste testigo de la conversación, en la que se dijo que el tiempo es el verdadero juez. Nuestra misión, quiero decir la del escribidor en este caso, es ser fieles a nuestro corazón, continuar adelante con el tesón con el que los latidos, infatigablemente, caminan cada jornada.
Maririu:
Sí, mis palabras son mi opinión.
Había otro verso que lo explicaba pero me pareció que explicaba demasiado, con esta sugerencia es suficiente. Y si alguien entiende otra cosa, no pasa nada.
La virtud del arte es mayor, cuando más sugiere, en ese sentido es buenos aprender de las corrientes más simbólicas (en términos generales).
Espero que a estas horas, hayas recuperado parte del insmonio.
No, no me ido de picos pardos, mucho mejor. Hemos estado mi hermano y yo, conociendo a una persona también fantástica que aparece por aquí casi a diario: Beatriz.
Espero que no le moleste la cita.
Así que ha sido una semana fantástica, primero Isolda, ahora Beatriz.
Pepe Gonce:
Muy buen análisis de la obra machadiana, o parte de ella, sí, señor.
Y si es verdad que estos versos son poesía carabiana, a ti te debo el honor del bautizo.
Gaspard, Isolda:
Amigos, ¿quiere esto decir que de algún modo los versos son reconocibles? ¿Tienen algo de trazo personal, como ocurre con la caligrafía?
Catherine:
¿Ya luz otoñal...? Precioso.
Aquí la tarde comienza a caer en este instate. Los días (ayer y hoy) han tenido mínimas muy bajas y máximas aún altas. Quizá este extremo en las temperaturas sea el primer heraldo de ese otoño que se acerca.
¿Recordáis la Canción otoñal" de García Lorca, en su primer libro?
Y, en el último, los tres versos finales de un soneto del amor oscuro
"no me dejes perder lo que he ganado
y decora las aguas de tu río
con hojas de mi otoño enajenado"
Viene ya el otoño, mi estación (soy Libra): me gusta el color de las tardes, su falta de arrogancia, su conciencia de fugacidad. Cómo cae, de bruces, el día sobre la ciudad cansada. Sin brusquedad, como una entrega que no se parece al lento asedio de las tardes inacabables de julio.
Ferran:
También es una estación hermosa para mí.
De los versos de Lorca, qué decir.
Aprovecho para recordar que a partir de la media noche, nuevo capítulo, el cuarto, de "Mañana amanecerá". Desde aquí también podéis enlazar
El invierno es una estación desagradecida, pero seguro que hay poemas en su favor. Es mi estación preferida. Sí. El frío, el viento, la lluvia (esto último menos, pero haber, tiene que haberla). Y tú sales a la calle, con bufanda y la cara hacia el frío.
Gaspard:
Como evidente prueba de que cualquier estación del año me gusta, aunque el otoño tiene su magia especial, mientras comentabas esto sobre el invierno, he seleccionado un fragmentillo de mi diario de 2006, que acabo de publicar, que habla del invierno. Eso sí una congelada madrugada de un transparente enero, sin nubes, sin lluvia, sin viento.
Una vez más, los hados se conjugan, luego lo veréis.
Primero te contesto Amando: por supuesto que tus versos son reconocibles y tienen tu trazo personal, indiscutible. Carabiano.
Pepe Gónce, que presume de no saber de letras, una vez más ha dado en la diana. (Pepe te escribí esta tarde un correo largo y voló)
Mañana estaré en casa de nuevo y a ver cómo se ecuentra mi PC y si puede salir de la UCI para el lunes...
Os digo que el azar interviene entre nosotros. Ferran habla de García Lorca y yo vengo de ver un espectáculo de Rafael Amargo cuya línea argumental es la muerte de Federico. En conjunto para los que os guste el flamenco, una maravilla. Canta Manuel Molina con un gusto exquisito y lo dirije Pilar Távora. Amando, te sorprendería ver adaptado al flamenco uno de los conocidísimos estudios de Bach, del libro de Ana Magdalena.
En Segovia os habeis reunido hoy con Beatriz (otra vez será B) y en Madrid me he encontrado con nuestra María Sangüesa. Creo que he ganado una amiga, aparte de la poeta que todos conoceis. María es pura sensibilidad.
Y os dejo, voy a leer las dos nuevas entradas y no sé cuándo dispondré de máquina infernal.
Así que gurdad los besos que os mando a todos.
Pues no sé si comentar o pasar de largo, porque está visto que deje lo que deje ( pan o besos ) se lo comen las palomas y me quedo sin camino.
¡ Mira que duele la incomprensión entre bullas y aleteos !
Vale, D. Amando ..por su amabilidad , le doy la vuelta al monoloqueo caótico que me sale del instante de sorpresa que me ha asaltado y le remito a D. Benedetti y sus palabras sobre la sencillez.
En estos momentos ando colgada de su " Vivir adrede", reflexiones del poeta sobre mucho y sobre todo.
Creo que si llega a ellas comprenderá lo que no le digo.
No puedo afirmar que estoy al ciento por ciento con él- porque la poesía es sentimiento , lunas redondas ,charquito de sangre,galería de museo ,ritmo,melodía y colección de silencios.... y eso quiere decir ,que como aficionada no la concibo sólo como una forma de sonrisa y pelo lacio ,sino como un yo te dibujo , yo te invento- pero reconozco que en la sencillez y su sabiduría ,los humanos se amparan , se comprenden y se alivian . El cita a Machado y a Baldomero Fernández Moreno como maestros de la sencillez y habla de como sus palabras enseñan , abren las puertas de su vida y nos regalan las llaves para que abramos la nuestra.
Las suyas quedarán .No lo dude.
Bonsoir.
PD . Por aquí seguimos de pleno y rabioso verano. Bajamos poco de los 38º y ni pensamientos de Otoño .. Recién nos llegamos de un recorrido por el campo de Gibraltar con parada en Conil de la Frontera y su cala de la Fuente del Gallo y llegamos indignados porque los humanos somos ( con perdón) mu cochinos y mu guarros llenando de pipas, colillas y otras cosas -que seguro que no soltamos en el salón de casa- la arena de sitios maravillosos.
Se cargaron Aguamarga y se cargarán Bolonia, Zahara , Sotogrande y Conil .
¡ Qué asco !
Pues no sé si comentar o pasar de largo, porque está visto que deje lo que deje ( pan o besos ) se lo comen las palomas y me quedo sin camino.
¡ Mira que duele la incomprensión entre bullas y aleteos !
Vale, D. Amando ..por su amabilidad , le doy la vuelta al monoloqueo caótico que me sale del instante de sorpresa que me ha asaltado y le remito a D. Benedetti y sus palabras sobre la sencillez.
En estos momentos ando colgada de su " Vivir adrede", reflexiones del poeta sobre mucho y sobre todo.
Creo que si llega a ellas comprenderá lo que no le digo.
No puedo afirmar que estoy al ciento por ciento con él- porque la poesía es sentimiento , lunas redondas ,charquito de sangre,galería de museo ,ritmo,melodía y colección de silencios.... y eso quiere decir ,que como aficionada no la concibo sólo como una forma de sonrisa y pelo lacio ,sino como un yo te dibujo , yo te invento- pero reconozco que en la sencillez y su sabiduría ,los humanos se amparan , se comprenden y se alivian . El cita a Machado y a Baldomero Fernández Moreno como maestros de la sencillez y habla de como sus palabras enseñan , abren las puertas de su vida y nos regalan las llaves para que abramos la nuestra.
Las suyas quedarán .No lo dude.
Bonsoir.
PD . Por aquí seguimos de pleno y rabioso verano. Bajamos poco de los 38º y ni pensamientos de Otoño .. Recién nos llegamos de un recorrido por el campo de Gibraltar con parada en Conil de la Frontera y su cala de la Fuente del Gallo y llegamos indignados porque los humanos somos ( con perdón) mu cochinos y mu guarros llenando de pipas, colillas y otras cosas -que seguro que no soltamos en el salón de casa- la arena de sitios maravillosos.
Se cargaron Aguamarga y se cargarán Bolonia, Zahara , Sotogrande y Conil .
¡ Qué asco !
Pues no sé si comentar o pasar de largo, porque está visto que deje lo que deje ( pan o besos ) se lo comen las palomas y me quedo sin camino.
¡ Mira que duele la incomprensión entre bullas y aleteos !
Vale, D. Amando ..por su amabilidad , le doy la vuelta al monoloqueo caótico que me sale del instante de sorpresa que me ha asaltado y le remito a D. Benedetti y sus palabras sobre la sencillez.
En estos momentos ando colgada de su " Vivir adrede", reflexiones del poeta sobre mucho y sobre todo.
Creo que si llega a ellas comprenderá lo que no le digo.
No puedo afirmar que estoy al ciento por ciento con él- porque la poesía es sentimiento , lunas redondas ,charquito de sangre,galería de museo ,ritmo,melodía y colección de silencios.... y eso quiere decir ,que como aficionada no la concibo sólo como una forma de sonrisa y pelo lacio ,sino como un yo te dibujo , yo te invento- pero reconozco que en la sencillez y su sabiduría ,los humanos se amparan , se comprenden y se alivian . El cita a Machado y a Baldomero Fernández Moreno como maestros de la sencillez y habla de como sus palabras enseñan , abren las puertas de su vida y nos regalan las llaves para que abramos la nuestra.
Las suyas quedarán .No lo dude.
Bonsoir.
PD . Por aquí seguimos de pleno y rabioso verano. Bajamos poco de los 38º y ni pensamientos de Otoño .. Recién nos llegamos de un recorrido por el campo de Gibraltar con parada en Conil de la Frontera y su cala de la Fuente del Gallo y llegamos indignados porque los humanos somos ( con perdón) mu cochinos y mu guarros llenando de pipas, colillas y otras cosas -que seguro que no soltamos en el salón de casa- la arena de sitios maravillosos.
Se cargaron Aguamarga y se cargarán Bolonia, Zahara , Sotogrande y Conil .
¡ Qué asco !
Isolda:
Sí como siempre las casualidades en este lugar, y muchas veces con versos de por medio. Esto querrá decir algo.
Con los nombres que citas, es probable que todo quede hermoso y espléndido.
De María Sangüesa, ya que la citas, aprovecho para recordar aquí, que el próximo viernes 11 presenta su próximo libro de poesía.
Venecia:
Siempre hay lugar para un comentario, y sus palabras tienen la particularidad de hacerme reflexionar, y de volver los ojos a mi biblioteca, como ahora mismo.
Además los versos siempre alimentan y siempre acarician. No importa a cuántos hayan dado de comer, o a cuantos hayan besado, siempre queda, siempre renacen.
Creo que el respeto hacia los demás se demuestra, en primer lugar, en el modo en que se mantienen limpios los lugares públicos, y como bien dice lo de algunas playas es un escándalo.
Venecia, tus comentarios encierran algo que no logro descifrar. Creo que en otra casa amiga, te saludé hace tiempo.
Por si acaso, aquí estoy y me muero de envidia de tu estancia en Bolonia y Zahara. Todavía están a salvo, créeme, de lo poquito que queda, pero están a salvo.
Sigue dejando pan y besos, seguro que alguien los recoge.
Y a disfrutar con Benedetti.
También dejo besos para que los guardes.
Venecia, tus comentarios encierran algo que no logro descifrar. Creo que en otra casa amiga, te saludé hace tiempo.
Por si acaso, aquí estoy y me muero de envidia de tu estancia en Bolonia y Zahara. Todavía están a salvo, créeme, de lo poquito que queda, pero están a salvo.
Sigue dejando pan y besos, seguro que alguien los recoge.
Y a disfrutar con Benedetti.
También dejo besos para que los guardes.
Los guardo, los guardo en una murria semiconfortable llena de perplejidad internetera.
Ahora quito , ahora pongo, ahora quito otra vez ..y apenas si puedo saber a que obedece tanto cambio.
Sí ,Isolda , nos hemos saludado en otro sitio pero parece que por allá la edad y el estilo nos apartan de momento . Cansada de leer que pasados los 18 no se tiene derecho a soltar unos versos o su remedo, ahora me contento con leer los escritos en los que la poesía queda a salvo de tanto tordo que exaspera y de tanto magisterio .
Desagradables no me son ninguno, pero como comprenderá siempre quedo atrapada por los que dan tema para variaciones y no por los que se repiten hasta el mareo.
Perdón.. ¿ Qué cosa no logra descifrar?
D. Amando hablaba de si sus versos quedarán , de Machado , y de que la poesía no es carne de supermercado ¿no?
Pues por aquí monoloqueabamos al respecto y recordabamos a D. Benedetti y a los surrealistas en su juego libre de versificar con un carácter de traslado.
No dije que pensaba en Machado pero también en Mallarmé, en Rilke ,en Artaud o en César Vallejo construyendose su "casita" con recortes de esto , de aquello, de presente y de pasado .
Cada cual en su elección y estilo son una actitud para desarrollar lo poético .¿ No cree?
Benedetti habla de que la sencillez es una de las virtudes más complicadas de este mundo, y lo mismo que denigra que los críticos elogien solamente a los poetas cuyas obras son comprendidas por muy pocos, también descalifica un poco al que se afana por no ser sencillo , diciendo que la dificultad es un blindaje ,un bastión, un muro de contención... y eso tampoco es, porque la poesía no es algo forzado ,amenazado de petrificación de desconfianza y de rencor porque surja y se desarrolle desde la independencia , la caracola y el misterio. El poeta es libre y su obra no ha de ser esclava de más compromiso que el que vorazmente incorporan los objetos y sentimientos que pasan por su yo .
No sé si me he explicado,pero quiero creer que desde una sensibilidad tan receptiva como la suya sabrá entenderlo.
Merci.
Venecia:
Comprendo que esta hermosa intervención está más que nada dedicada a Isolda, por continuar con ella ese diálgo que comenzó el otro día... Pero qué quiere, sus palabras me han animado a pensar. Qué peligro...
Uno es más de intuiciones que de manuales donde se clasifican los versos como si estuvieran en un supermercado: por altura, por anchura, por colores, por peso...
Y no estoy muy de acuerdo, como bien dice.
Creo más bien que los versos son como el agua que ha de correr libre y según el territorio por el que le toque pasar así parece: saltarín como una niña traviesa, o sosegado y ancho como un juez impartiendo justicia o quieto a la espera de que alguien le cierre los ojos... Es la misma alegoría de siempre, lo sé, pero es la mejor.
Uno (o sea este escribidor) perpetra versos y letras y cada día salen de una manera, pero es que no trabajo con un manual al lado, ni cosa por el estilo. Y quizá sea un error, pero como bien asevera usted, Dª Venecia, el poeta es libre..., en teoría, hasta donde le dejan sus versos y sus torpezas.
D. Amando.
Hoy quisiera comerme algo dulce y todo lo que encuentro me sabe a suelas de goma..
Hoy se abre una puerta , entra el desaliento y adiós libertad de nadie..
Pero buscando la palabra mágica encuentro que
" Afuera, está la noche ,hermosa y necesitada; en su memoria habitan los recuerdos como peces,pero no se puede bajar a las piscinas cuando todo es presencia amorosa y obsesiva .Lentamente , con la estatuaria vibración de las figuras de Paolo Uccello,el combate empieza en el mismo centro de la dicha. El poeta sabe que su felicidad es más intensa porque está agolpada alrededor de él y más allá ,un mundo amenazado de olvido le hace señas,lo llama,se lamenta.
Y en el pequeño ,perfecto cristal que sostiene entre las manos ve brillar, como ecos de luz , reclamándolo , la totalidad de las estrellas."
Es de Cortázar.
Algo se me escapará pero cuando a Pushkin , Keats o Musset les llega la hora de distinguir entre placer , amor, cuerpo y alma ,el precario edificio de resoluciones poéticas que se construyeron a priori, se les viene limpiamente abajo.
Entonces ,pensandolo bien ,la libertad del poeta está limitada por una imagen, por unas manos o por unos labios.
Pushkin parece que se debate en salvaguarda de una libertad que el horizonte femenino le coarta.
Libertad para amar a otras mujeres,libertad para su poesía ,libertad de todas las maneras.." No te imaginarías nunca-le escribe a un amigo-lo alegre que resulta escapar de casa de nuestra novia y ponerse a escribir versos.." Y en visperas de su boda con Natalia Goncharova escribe un fragmento autobiográfico que parece iluminar el problema sordo del poeta frente a una realidad que sólo en lo carnal coincide con su esperanza.
D. Amando..entonces
¿ El poeta necesita estar solo para que los habitantes de su mundo lo invadan y lo lleven sin esfuerzo al poema ,o por contra ,con la misma deliberación que pone en todas sus grandes decisiones es capaz de de "construir" integrando el universo femenino o masculino en sus versos sin coacción ni restricciones?.
Para Keats no hay nada más terrible que enamorarse. Siempre anda temiendo que la persona que le ha robado el corazón va a luchar por arrancarlo dulcemente de la poesía , de su mundo y que al final, sin proponerselo , acabará comiéndoselo con la inocencia que se come el gato al canario,o que le va a exigir que sea otra cosa que no es.
Esto es de no acabar ,porque Pushkin reconoce que el mundo femenino le resta libertad y sin embargo es un incontrolado sexual que posee a una mujer tras otra como si persiguiera una idea (o un algo) jamás realizada.
Bon..disculpe la extensión. Es interesante y me dejé llevar.
Bonsoir.
Vaya, se me escapó.
Ese anónimo soy yo.
Venecia:
No se disculpe por la extensión, ya sabe que aquí, precisamente, no se celebra ningún concurso de microrrelatos...
Ah qué debate nos propone, qué reflexión tan repicuda, como los pináculos de una catedral, o tan redondeada como cualquier curva, que esto nunca se sabe.
A lo lejos veo los minutos que me gustaría vivir del modo en que me gustaría vivirlos; pero están tan lejos. Pudiera ser cierto, como otras tantas cosas, lo escrito por Cortázar y ser feliz porque se sabe que la felicidad se agolpa ahí afuera. Pero, ¿sería mentira lo contrario?
A mi modo de ver este es el problema, o uno de ellos, del poeta, que cuanto más mira el mundo y sus protagonistas, intuye que la noche es el territorio vital por excelencia, como el día. Lo mismo. Que la vida es tan plural e intensa que hasta la muerte asoma a veces como mejor salida, pues, en el fondo sabemos que es la única.
Por tanto se puede sufrir, y se sufre, porque la presencia fiel y constante de la amada o el amado (no particularizo) puede diluir hasta hacer desaparecer a los versos; sin embargo, ¿cuántas veces los versos se hacen seres escuálidos, invisibles por inexistentes, porque no el poeta o la poeta (no particularizo) no tienen una mirada constante sobre la que adormecer su cansancio?
Obiva conclusión: como escribí en otro artículo de un poco más abajo, la poesía está por encima de los poetas, es eterna e infinita, es paciente y ubérrima. Son los poetas los que escogen qué porción de su inmensidad les corresponde. Y si hay poetas mujeriegos, también los hay místicos, monógamos, bígamos y misóginos, como hay médicos o maestros o curas o albañiles de todos los géneros y especies.
Si yo tuviera que decir algo personal, Dª Venecia, diría que en el fondo da lo mismo: suspiramos porque no tiempo y no somos libres para dedicarnos por completo a la poesía, pero suspiramos porque el amado se aleja de nuestra presencia.
Pura contradicción.
Sí. Pura contradicción .
"Aunque elija pasar mis días solo , no seré un solitario".
Merci beaucoup por sus respuestas monsieur Carabias , me siento un petit peu abochornada por haber considerado de manera tan impulsiva que las preguntas formuladas no fueron objeto de su atención e interés.
Ahora le leo detenidamente y veo un poco más claro como es esa casa del pensar del poeta y la carga de misterio que encierra en cada uno de sus pasajes..
D. Amando ,otra preguntita, pero no sé si molestará, si le importuno me disculpa:
¿ La sensación ,lo intuitivo,los afectos del corazón como piedra angular de ese edificio poético del que hablaba en otro poema ,o la vigilancia y el discernimiento?
Paul valery dice que la poesía ha de surgir frente a él y no en los momentos de descuido o de duermevela porque el sopor repentino divorcia el "sentir" de la dirección
que debe tomar el salto poético.
¿ Pero el discernimiento no anula lo lírico y tiende hacia una poesía de las conjeturas y las vacilaciones ?
Yo creía que lo creativo nace de la libertad y no del método, del "sentir" y no de la "verdad" alcanzada por medio del pensamiento.
Bonsoir.
Venecia:
Vuelvo a repetirme, le repito, sus preguntas no molestan, puesto que, hasta el momento, ayudan a la reflexión, y la reflexión sosegada sobre esta tarea es algo necesario y que el trepidante ritmo de mis días (por más que esta afirmación suscite sonrisas, dada su aparente contradicción)a veces impide.
Me pregunta, entiendo, por la esencia del poema, o mejor dicho, por el motor que empuja el nacimiento de mis versos, y me coloca en la tremenda disyuntiva de elegir entre afectos del corazón o el discernimiento racional.
Y mi respuesta tiene que ver con un gesto de duda, quizá de asombro. Diría que, en general, a pesar de Velery, tiendo a los sentimientos, tiendo a dar salida a los latidos del corazón. Pero una vez pronunciada semejante afirmación, constato que no es verdad del todo...
Me ocurre una cosa, Dª. Venecia,que ya he comentado en alguna ocasión de modo un poco jocoso, pero es bien triste, no lo dude... Muchas noches, justo antes de que los párpados se derrumben definitivamente para tapiar los ojos, se me ocurren versos, ideas que me juro a mí mismo amasar durante el sueño para, una vez regresado al estado de vela del día, registrarlas en un papel, apresarlas y que no se escapen como pájaros nocturnos... Imposible.
¿Entonces?
No sé. Quizá se trate de que haya establecer un canal de comunicación entre el sentimiento y la razón. Quizá esté equivocado y lo único que suceda es que ande transitando, balbuciendo, un sendero del que hay que cubrir todas las etapas para alcanzar una meta.
Plantea una especie de antítesis excluyente: discernimiento contra lirismo. ¿Por qué? Mejor dicho, ¿siempre?.
De todos modos puede que así sea, y a pesar de las apariencias me sitúo más cerca de lo que afirma, pues con mis mayores creo que hay razones del corazón que la razón no entiende.
Un beso con luz de amancer.
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