MENSAJE PARA JOYCE. 4

(Por si no lo he aclarado: Cualquier parecido con la realidad es pura coincidencia, y esta al margen de la realidad).

(En el capítulo anterior...)
(Y en el segundo...)
(...Y en el primero...)

Te necesito, Joyce. Ven, si no mi vida no tendrá sentido. Sabes dónde estoy.
Vaya, pensó, aquello tomaba caracteres chuscos. Ahora sí que necesitaba el trago. A ser posible fresco.

Con urgencia.

Abrió la nevera. En realidad se precipitó sobre ella. Tenía la conciencia de que sólo con la ayuda de una cerveza su cerebro controlaría el galope desbocado de sus pensamientos que no le llevaban a ningún lugar.

Sólo había tres latas de la rubia bebida. Anotó en el rincón que su mente utilizaba como lista de la compra: cervezas.

Se dirigió a la pequeña terraza del salón. Sin mirar, pasó junto a la pantalla del ordenador. Pensó que el frescor de la noche humedecida por la lluvia le ayudaría. Se sintió en mitad de un jeroglífico inextricable. Se trataba de encontrar a alguien que le necesitaba nada menos que para dar sentido a su vida ¿Quién podía ser tal persona?
Pensó que alguien del grupo que chateaba cada noche había descubierto su identidad. Tendría que adivinar quién podía identificar el alias de Joyce con la persona de Abelardo Botícher. No tenía conciencia de haber hablado con nadie acerca de estas costumbres nocturnas.
Abelardo Botícher era un ser taciturno, solitario y callado. En el trabajo le costaba hasta la cortesía formal. Nadie diría de él que era simpático, ni agradable; en todo caso, frío, educado y trabajador. Su enjuto cuerpo se movía en el despacho silencioso y rápido, como una sombra. Si no le llamaban por teléfono, era difícil saber que estaba.

No se le conocían aficiones o vicios. Su separación fue un rumor que corrió entre los compañeros como el susurro de la brisa, al que nadie hizo caso. En el fondo, no encontraron diferencia con su comportamiento. Entre Abelardo Botícher casado y Abelardo Botícher divorciado, nadie supo establecer diferencias.
Acodado a la barandilla, Joyce concluyó que el mensaje no procedía de compañeros del trabajo. El resto de sus relaciones eran escasas y superfluas. Su timidez enfermiza le cerraba puertas; mejor dicho, él mismo no las abría. Sólo era desinhibido en la soledad de la habitación, frente al ordenador. No había otra posibilidad, si alguien conocía su pasión por el escritor irlandés, era Beatriz.
Pero con ella nunca habló de Internet, sino de libros. Beatriz, en realidad, era un sueño inalcanzable que no había sucedido. Tan utópico, que ni a sí mismo se lo planteaba con el realismo que se merecían los latidos de su corazón si estaba en su compañía. La camarera del bar no sospechaba esa pasión, que encendía un pábilo que iluminaba la lejanía del horizonte más íntimo de Abelardo.
Meneó la cabeza un poco entristecido, melancólico quizá. A poco que fuera sincero consigo mismo, Beatriz no podía ser la autora del mensaje. Aunque hubiera adivinado su alias, aunque hubiera sabido que pasaba buena parte de la noche chateando en el ordenador, aunque ella fuese alguno de los miembros del grupo (¿Rosalía, por su romanticismo?, ¿Asterisco porque le gustaba llamar la atención? ¿Dulcinea, por ser la dama de sus pensamientos? ¿Penélope...?).

Eran demasiados compañeros de navegación, aunque..

Al llegar a Penélope el rostro se le iluminó, como si una luna henchida habitara en sus neuronas. No era difícil encontrar la llave entre Joyce y Penélope, hasta un mal estudiante de Bachillerato lo haría fácilmente. Era como responder a las primeras preguntas de un concurso televisivo, las más sencillas, las que todo el mundo sabía.