MENSAJE PARA JOYCE. 3

(Por si no recuerdas la 2ª parte, esta es la página)

Ayúdame, Joyce.

En aquel par de palabras que temblaban no había identificación de autor ni explicación de lo sucedido. Mero grito exigente.

Sin embargo, algo se había avanzado. La inicial y vaga petición de ayuda se concretó. Incluso, quizá por tal concreción, el imperativo era menos dulce, al no atemperarse con el 'por favor' del primer mensaje. Ya no era un grito en el desierto de la noche cibernética ni una botella de náufrago arrojada en medio del océano. El desesperado o desesperada tenía un interlocutor: Abelardo Botícher, alias Joyce. Y eso era parecido a decir que había encontrado un salvavidas en mitad de la noche, tras un naufragio. O tal pensó Abelardo que supondría su anónimo interlocutor
A pesar del temor, se decidió. Mejor proseguir. Lo más que podía pasar, pensó, es que fuera una broma de mal gusto, pero podía suceder lo contrario, que, en efecto, ayudara a alguien que cruzaba mares tempestuosos.
Si no me dices quién eres, no te podré ayudar... Al menos di qué puedo hacer.
Se imaginaba que la frase, recogida sobre sí misma cual pelota inquieta, se deslizaba veloz y botaba, a través de los cables, o de los hilos del teléfono, o de las ondas espaciales, y llegaba al monitor de su anónimo comunicante en peligro, donde, como flor al alba, desplegaría su aroma en forma de palabras.

De nuevo la respuesta se demoró.

Zukerman abandonaba a Beethoven e interpretaba a Haydn.

Pasaron varios minutos. Quizá la situación era más grave de lo que había pensado. Acaso había dudado en exceso antes de contestar la primera vez. A lo peor, el mal no tenía remedio. Sin embargo, cuando empezaba a desesperar, la pantalla escupió su mensaje, el retorno del suyo. Antes de leerlo pensó que no eran formas de mantener una conversación.
Joyce, te necesito. Estoy a punto de sucumbir. Ven, por favor.
Intuyó una lágrima columpiándose en el precipicio abrupto de algunos ojos. Esta vez no dudó. Su respuesta fue, se podría decir, a bote pronto.
Pero, ¿a dónde demonios tengo que ir?
De nuevo el silencio, es decir, el cursor que parpadeaba inalterado sobre una línea en blanco.
Volvió a encenderse otro cigarrillo. Parecía su sino aquella noche. Le apetecía un trago de cerveza; la de la mesa se había calentado. Iría hasta el frigorífico. Pero la angustia de la situación le impedía levantarse, por suerte.

En esta ocasión, la respuesta fue más rápida, casi inmediata.