sábado, 1 de agosto de 2009

LA NIEVE ABRAZA LA CIUDAD



La nieve abraza la ciudad dormida,
un plateado manantial de frío,
albea viejas calles sin sus sombras.


Mil llamas invisibles ensortijan
las manos ateridas de los niños
caricia de la nieve,
que han jugado a matar, que han jugado a morir
con palomas heladas.


Las luces cítricas de los faroles
reflejan brillos pálidos de sangre
sobre un suelo insensible y tembloroso.
Un silencio de espera preña el aire.
Frío de plata fuera.
Una madre calienta cenas mudas
para su esposo frío del sudor
del helado trabajo de oficina.
El cielo resplandece más que el suelo.
Frío de plata fuera.
De nuevo va a nevar.


En una callejuela oscura, negra,
una niña se aprieta calentando
la nieve que tirita sobre el suelo...
Un restaurante ríe
las señoras opíparas, cansadas
de no hacer nada, miran, cuchichean,
mientras debaten chismes y rosarios.


La calle albea y duerme en el silencio,
nieve blanda que calla.
Frío de plata fuera.
La noche sopla en los cristales mudos,
nadie responde, callan, todos duermen.


Y la noche golpea sin palabras...
Cuando amanece (amanecer de plata)
alguien, un barrendero, un mendigo, alguien,
tropieza con el cuerpo de la niña,
un caramelo helado sin azúcar,
que había calentado al fin la nieve.


Torres de las iglesias se confunden
con el cielo vacío.
Árboles cual mortaja de silencio.
Apareció el cadáver de una niña,
mariposa de noche solitaria,
un caramelo helado sin azúcar,
que había calentado al fin la nieve.
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31 comentarios:

Maria Sanguesa dijo...

Hola, Amando, ¡qué bien que soy la primera en llegar hoy! Es sobrecogedor el poema, la belleza de las imágenes que creas (es muy plástico), las pinceladas de la vida que se mueve alrededor, todo contrasta con la trágica historia de la niña. Una historia dulce y dura, desbordante de sensibilidad y que nos mueve a reflexión... ¡Bellísimo y logrado poema!
Ya estoy de regreso y poniéndome al día con tu blog. Estupendo el ritmo narrativo de ¿QUÉ DECISIÓN TOMAR?, y me parece muy interesante todo lo que cuentas del origen egipcio de unos monumentos tan significativos de tu hermosa ciudad... Y no sigo porque me alargaría hasta aburrirte, pero lo estoy leyendo todo y disfrutando de la lectura, después de veinticuatro días de aislamiento y de echar de menos las lecturas diarias...
También he echado de menos a Isolda y a Gonce y a otros amigos a quienes no dejo normalmente comentarios, pero que me hacen disfrutar con sus creaciones. Un abrazo muy fuerte y, todavía, ensalinado.

Amando Carabias María dijo...

María Sangüesa:
Vengo, precisamente, de tu casa, de comprobar los efectos de estas semanas junto al Mediterráneo. Allí te he dejado recado de la alegría que me ha producido tu nueva obra de la que ya nos has dejado una muestra.
Muchas gracias por tu valoración del poema. En especial cuando dices que mueve a la reflexión. Esto es lo que pretendí cuando lo escribí.

Beatriz Ruiz dijo...

Buenos días... maravilloso tu poema, amigo...

Si rezase... pediría en este momento que me callese encima toda esa nieve...

Besos desde Tenerife (ayer a 35º)...

Gaspard dijo...

Maravilloso poema. Recuerdo este fragmento de 'Oda al mar' de Neruda, siempre Neruda.

Oh mar, así te llamas,
oh camarada océano,
no pierdas tiempo y agua,
no te sacudas tanto,
ayúdanos,
somos los pequeñitos
pescadores,
los hombres de la orilla,
tenemos frío y hambre
eres nuestro enemigo,
no golpees tan fuerte,
no grites de ese modo,
abre tu caja verde
y déjanos a todos
en las manos
tu regalo de plata:
el pez de cada día.

Aquí en cada casa
lo queremos
y aunque sea de plata,
de cristal o de luna,
nació para las pobres
cocinas de la tierra.
No lo guardes,
avaro,
corriendo frío como
relámpago mojado
debajo de tus olas.
Ven, ahora,
ábrete
y déjalo
cerca de nuestras manos,
ayúdanos, océano,
padre verde y profundo,
a terminar un día
la pobreza terrestre.
Déjanos
cosechar la infinita
plantación de tus vidas,
tus trigos y tus uvas,
tus bueyes, tus metales,
el esplendor mojado
y el fruto sumergido.

P.D.: Leed hoy el homenaje de Muñoz Molina al joven FSF. Como ya os dije, yo también lo reeleí hace poco, y en efecto el final resulta siempre impactante. Como en otra novela, la de Tolstoi, Hadyii Murad, acerca del sufrido Caucáso. Y, por cierto, Amando, está confirmado: el día 6 es jueves. Después de consultar la lección n.º 1 de '1 rue Sésame', se han disipado mis dudas metafísicas.

Amando Carabias María dijo...

Beatriz:
Buenos días, amiga... Pues 35º en Tenerife, aquí creo que anduvimos cerca, tiene que ser brutal... De todos modos tanta nieve de golpe...
Gracias, y que hoy se os alivie la marca

Amando Carabias María dijo...

Gaspard:
Creo que este es el artículo que nos recomiendas si no lo es, pido disculpas, aunque también resultará interesante.
Que este poema te haya sugerido uno de Neruda, no hace más que llenarme de emoción y además, me ruboriza un poco.
Muchísimas gracias.

Gaspard dijo...

Efectivamente, Amando. El del antiguo director del Cervantes neoyorquino.

P.D.: He remodelado el blog que tuve abierto unas semanas. Por el camino desaparecieron varios comentarios y varios posts. Intentaré ampliar los temas que trato. Invitados todos.

Pepe Gonce dijo...

Trágico final para un estupendo poema. ¿Como te encontrabas anímicamente el día que lo escribiste?

Un abrazo.

Amando Carabias María dijo...

Gaspard P.A:
Bueno pues ya me he dado una vueltecita por tu blog. A los amigos les digo que es variado, e interesante. Que aún no he viso el modo de acceder a los comentarios y que esta es su dirección, que no nos la dejaste:
http://lqdo.wordpress.com/
No obstante desde aquí enlazais, o si no pinchando en el nombre de Gaspard en el comentario suyo anterior también.
Un abrazo.

Amando Carabias María dijo...

Pepe Gónce:
Al final de la jornada e incluso quizá en la entrada de mañana os cuente algo relacionado con el poema. De momento, mientras se llega la medianoche mantendré el silencio a la espera de vuestras palabras.

Ferran dijo...

Hola, amigos, ya he vuelto de El Escorial y agosto me abre el tiempo ocioso de una ciudad que cambiará el semblante. Vaya, la prosa me sale en endecasílabos, Amando, me contagia tu ritmo. Poema extenso y, como ya sabes que creo, recostado en los instrumentos de una poesía que sabe cuál es lo propio de ella misma.

Leía un interesante comentario de un crítico catalán que vive en el Reino Unido, creo. Con el pretexto de un poema de Cernuda y una afirmación de Fichte, habla de la poesía como la que no narra, sino que muestra. Quizás por ello su época dorada fue la de las reticencias ante la capacidad del lenguaje para identificarse con las cosas. Veré de escaneártelo porque dice cosas muy interesantes sobre lo que hemos hablado: el lenguaje autosuficiente, alusivo sólo, no descriptivo, consciente de la imposibilidad de fijación a los significantes.

Ferran dijo...

Gaspard...Scott Fitzgerald hoy, en EL PAIS...ese muchachito tenía solo 31 años cuando escribió EL GRAN GATSBY, y cuatro menos cuando sacó ESTE LADO DEL PARAÍSO. Un cuento suyo, "Exito prematuro", señala lo terrible que puede ser esta circunstancia. Os aconsejo su lectura, es una preciosidad.

En EL PAIS indican también que sale en DVD la versión de Ford de "La ruta del tabaco". Se ha reeditado recientemente en España esta novela de Erskine Caldwell, uno de los grandes, y de los grandes olvidados, de la generación. Parece que le están haciendo justicia a Sherwood Anderson. Se ha vuelto a publicar, en ACANTILADO, "Winnesburg, Ohio".

Isolda dijo...

María S. Bienvenida, enseguida te hago una visita.
¿A qué me recuerda este poema? Me resulta imposible identifcarlo, a lo mejor dentro de un rato caigo.
Es impresionente y frío, espero que no tenga nada que ver con tu estado de ánimo, como apunta Gonce. No, creo que no, porque algo retumba en mi cabeza...
De todos modos y como siempre te seguiré llamando escribidor poeta. ¡Ves que hasta a Ferran se le pegan los versos! Por cierto, gracias por el que hoy aportas, amigo.
Ya tengo incluído tu blog, Gaspard, en mi lista. Por cierto, la foto que enviaste ayer, preciosa. Tan bello el norte y tan diferente del sur!
Daré vueltas al tema del poema, aunque la idea en si, es evidente.
Besos, hoy tan salinos como los de María S. He estado bañándome en el mediterráneo muchas horas.

Isolda dijo...

Gaspard, es a tí a quien tengo que dar las gracias por el poema de Neruda, no a Ferran a quien sin embargo le mando muchos besos, tantos como a tí.

maria dijo...

A mi me recuerda "La niña con la caja de cerillas" un cuento de ¿Andersen? o una escena de Dickens.
Pero los niños que sufren, el sufrimiento del mundo, es tu tema, Amando.
¡Alma tierna y poética !

Gaspard dijo...

Gracias, Amando e Isolda. Amando, sólo hay que "leave a responde". Esto es, pinchar en "dejar una respuesta".

Ferran, los de la Generación Perdida (FSF, Hemingway, Faulkner) tenían que aprovechar los años de juventud. Con tanto darle al frasco, las ideas se podían secar. Con Faulkner sabemos que no fue así. Tengo entendido que Dickens era más formalito, pero otro británico, Oscar Wilde, era todo un espectáculo. En qué medida se habrán inspirado los "perdidos" en la escena del opio en Limehouse en 'Dorian Gray'.

Esta noche, al volver a casa en coche, el cielo era pura plata. Un fondo totalmente cubierto, con unas cuantas nubes deshilachadas, parecían baconianas. Y de repente ha empezado a llover con viento racheado. Al menos, no ha nevado.

Gaspard dijo...

Se me olvida: en veinte minutos, en TCM, 'De aquí a la eternidad'.

Isolda dijo...

No tengo ese canal, Gaspard; la recordaré, pues la he visto muchas veces. De todas maneras gracias por el aviso y que disfrutes por losque no la veremos. Besos como Deborah Kerr.

Ferran dijo...

Si podéis, buscad en Youtube a Frank Sinatra recogiendo el oscar por mejor actor de reparto en "De aquí a la eternidad"...Es soberbia, como "Cautivos del mal", "Retorno al pasado"...¡qué tiempos...! Recordáis el impresionante papel de Deborah Kerr en "La noche de la iguana"? Nunca fue mi tipo (mon dieu, con Ava Gardner al lado...): las "mías" eran Joan Bennet o Gloria Graham y, desde luego, la protagonista de "Laura", que no me sale o la pareja de Robert Mitchum en Retorno al pasado", tan malvada ella.

Como véis, la novela negra me está matando...

Amando Carabias María dijo...

Ferran:
Tu comentario me parece preciso como siempre, en la entrada con fecha de mañana expondré algunas cosas al respecto.
Y sí, tienes razón. Como veníamos hablando durante sábados pasados.
Lo que ocurre es que como ya os comenté mi primera poesía es muy distinta.
Pero no me adelantaré a la entrada de mañana.

Amando Carabias María dijo...

Isolda:
No y no digo más, salvo darte las gracias, tiene nada que ver con mi estado de ánimo.
Me remito de nuevo a la entrada de mañana, o quizá sea de mañana y de pasado. Ya no lo sé.

Amando Carabias María dijo...

Maririú:
Ahora que lo comentas pudiera ser que haya algo de eso. Y tienes razón, me vas conociendo muy bien. Los niños que sufren me preocupan mucho. Quizá porque suelen ser las criaturas más indefensas, quizá poque soy especialmente sensible a los niños... No, no es el primer poema que escribo con la infancia como protagonista. Repaso mentalmente, no sólo los que he publicado aquí, y hay unos cuantos, sí. Unos cuantos.

Amando Carabias María dijo...

Ferran:
Se me ha olvidado, con las prisas, la hora, yo qué sé. Que esperamos que todo se haya dado muy bien en El Escorial. No sé si habrás tenido tiempo o ganas, pero creo que fue en la entrada del jueves, o quizá en la de ayer en la que gracias a Gaspard recordamos tu intervención escorialense, o como se diga.

Amando Carabias María dijo...

Gaspard, Isolda, Ferran:
Creo que ésta es una de las grandes películas y es una lástima no poderla ver...
Bueno me voy a lo mío.

maria dijo...

¿no será Gene Tierney? siempre confundo Laura de Peminger y La mujer del cuadro de Fritz Lang, me pasé años buscándolas por los cines del Quartier Latin, las había visto muy joven en España y no podía imaginat que los franceses durante la Occupation no veían películas americanas.
Soy una... me da rabia que se dé la paternidad de algo que hice a otros, fui yo la que hablé del Escorial como comprobaréis

maria dijo...

Gaspard iba a decirte que me desespera tanto inglés al entrar a tu blog me salió una... un... diálogo que me pomne sobre ascuas porque decir OK a algo que no comprendo,
cuando ya me cuestamdecir Sí a lo que comprendo
lo bueno es que ya sé 2leave a reponse" pero no me decía eso .
era algo de págjna sin seguridad .
Le he dicho Ok y he visto a Hollande y a Segoléne
..........................mañana tendré más tiempo.
Buenas noches

Amando Carabias María dijo...

Maririú:
Mil millones de disculpas. Es que no he comprobado. Sólo he hablado de memoria. No era mi intención boicotear ninguna maternidad/paternidad.
Lo siento, de veras.
Así que Ferran, fue Maririú la que te recordó en los días previos a tu intervención en El Escorial.

Isolda dijo...

Entonces tiene razón Maririu, ¡Claro, el cuento de la cerillera! Ya te he dicho que no tenía que ver con tu ánimo, pero quizá con otra edad.Bueno sólo queda un ratito para la nueva entrada.

Maririu no te quejes del blog de Gaspard, que el tuyo es todavía más complicado. Molts petons.

Alena.Collar dijo...

No sé -naturalmente no estoy dentro del autor- la razón del poema; en todo caso, ¿necesita un poema razones para ser?...yo creo que no; se escribe, de pronto algo nos remite a otra cosa y asociamos; en Europa es verano; en otros hemisferios es invierno y nieva, a mí lo que me seduce del poema es la tristeza inplícita, me remite a una nieve interna, y sin saber porqué también me remite a una escena de antes, de hace mucho tiempo, de hace muchos inviernos, a una escena de nieve, de guerra, de desolación, no ocurrida hoy, pero que al autor aún le estremece.
Me parece un poema sobrecogedor.

Alena.Collar dijo...

"Implícita". Con "m". A estas horas me disculparéis...

Amando Carabias María dijo...

Isolda y Alena Collar:
Es curioso que ambas os remitáis al pasado.
En la entrada que acabo de publicar se habla de algo de eso, pero en la del martes, aún se ahonda más en otras cuestiones.
Alena creo que tienes toda la razón cuando preguntas si un poema tiene razones para ser. Quizá haya un breve chispazo, algo sucede o se te ocurre y a partir de ahí comienza un proceso que no sé explicar muy bien.
Gracias por los elogios a ambas.