III Día Mundial de la Poesía en Segovia. (Crónica atítpica)

Imagen del ciprés plantado por San Juan de la Cruz

Imagen © María Jesús Llorens (24/03/2012)

Y luego el sol de la tarde, a lo lejos, detrás de los muros de las viejas casas, de los viejos edificios, de la vieja iglesia que, como un imán calizo es el vértice del viejo barrio, uno de los más antiguos de la ciudad, próximo quizá a cumplir mil años de nada. Momento de las despedidas, los abrazos, los intercambios de direcciones o de nombres o de letras son el colofón de un día que, como las muñecas rusas, podría tener muchos perfiles sobrepuestos hasta que se alcanza ese núcleo sólido, de hierro, imbatible por el tiempo y las distancias y que, al final, a todos nos une y, acaso, nos explica o, al menos, nos ordena.

El recital ha sido ameno, un éxito. El entorno, la iglesia románica de San Quirce —hoy sede la Real Academia de Historia y Arte de San Quirce, criatura cuyo embrión, la Universidad Popular, plantaron, entre otros, Zambrano, Quintanilla, Machado…—, ayuda en su belleza de líneas puras, en su espacio adecuado. Los poemas han sido leídos más que correctamente (casi todos). Variedad en todo (acentos, voces, ropa, temas, estilos, tonos, metros…). Ilusión, intensidad e incluso emoción. Los interludios musicales de temas renacentistas a cargo de Pablo Zamarrón y Miguel Abad lo justo para oxigenar la atención sin romper la continuidad del acto, como una ilustración sonora que no pretende ser la protagonista y al no pretenderlo acaba siendo un elemento inseparable del recuerdo de los asistentes a un acto que, me parece, ha sido el mejor de los tres hasta ahora celebrados. Es probable que asistir como mero espectador me haya permitido gozar mucho mejor de las dos horas, y es que al no tener que pensar en leer mis pobres versos, podía paladear sin nervios o distracciones los del resto, los de los treinta y ocho poemas seleccionados.

Pero antes, han pasado tantas cosas: tantos versos, tantas sonrisas y risas, tantas conversaciones que se han perdido en un ascenso envuelto de volutas de humo, en la única sala pública que existe para el gremio de fumadores, tantas emociones, tanto sol, tanto asombro…

A pesar del cinismo de este mundo en que vivimos donde la mirada autista es uno de los riesgos más evidentes que nos lleva hacia el precipicio, hay determinados acontecimientos que terminan por enderezar nuestra cabeza y consiguen que nuestra mirada, al fin, se fije en la inmensidad y nos haga comprender (y disfrutar), aunque sólo sea por unas horas, que somos hormiguitas un poco despistadas.

La celebración del III Día de Mundial de la Poesía en Segovia, ha sido una jornada que uno definiría como depurativa, una jornada para encontrar la perspectiva, para recordar dónde estamos, sí, pero para intuir al menos que nuestra gota de poesía es una más (nada menos) de un océano indescifrable, infinito, inabarcable.

El año pasado recorrer el hogar de Antonio Machado en estas tierras, esa humilde pensión de la calle Desamparados, donde tuvo habitación durante doce o trece años, creo que nos ubicó en un punto similar de la geografía. Este año recorrer y escuchar, el territorio hollado por los pequeños pies de Juan de Yepes, también conocido por san Juan de la Cruz, y contemplar el paisaje que sus ojos vieron, pero su alma convirtió en esos versos que a todos nos reviven, ahonda en esa idea: somos una gota, poco más. Sólo eso, nada menos que eso…

Imagen © María Jesús Llorens (24/03/2012)

El sol del mediodía, la brisa cálida, el eco de las campanas de la hora del ángelus, la sierra de sábanas blancas, la ciudad próxima y ajena, junto al esqueleto del ciprés que el plantó, en lo alto del roquedal que hace de espalda a las propiedades conventuales, algunos versos como semillas de infinito… Y entretanto, mis ojos han descubierto las veloces carreras de las hormigas como desorientadas o aturdidas por la visita de tantas personas. Acuclillado nada cambia: el sol, la brisa, el eco, la sierra, la ciudad, el ciprés, el roquedal, los versos… Sólo estoy más cerca de las hormigas que siguen desorientadas, que se mueven entre asustadas o ansiosas o despistadas, quizá hambrientas, quizá buscando el alimento preciso después de la invernada, porque acaso hoy sea el día en que han abierto el túnel de su hormiguero, acaso hoy sea la primera mañana de luz después de tantos días enterradas.

El sol, la brisa, el eco de campanas, la sierra, la ciudad, el esqueleto del ciprés, el roquedal, la semilla de sus versos, las hormigas…