Iagoba Fanlo recrea a Bach.

Iagoba Fanlo en la primera parte del concierto.

Foto Antonio Tanarro. nortecastilla.es

Se acercaba la una de la madrugada del lunes al martes, en realidad, pues, martes veinte de julio. La ciudad todavía respiraba como un animal ahíto tras un desmesurado festín. En este caso demasiado sol durante el día, un sol como de horno, demasiado calor. Es muy extraño que en Segovia el termómetro a tales horas no se hubiera descolgado y aún permaneciese a veintiséis grados centígrados…

Pero a un grupo de privilegiado, no muy escaso, tal cosa no nos importó nada. Alguno sospechábamos que ese calor aplastante y quieto, tenía que ver con la subida de la emoción de nuestros corazones que había llegado a atizar las brasas de la madrugada…

Durante más de tres horas, habíamos estado escuchando a Iagoba Fanlo interpretando las seis suites para violonchelo de Johan Sebastian Bach.

Y por suerte, no soy crítico musical y, por tanto, no tengo que opinar sobre cuestiones técnicas o históricas ni de la obra ni del intérprete. Ni siquiera tengo que disimular mi entusiasmo. Ni tengo que ser objetivo. Ni estoy limitado por un número determinado de líneas, donde condensar lo visto, lo oído, lo sentido..., lo vivido. Uno es público, para más señas público enamorado de esta obra del Cantor de Santo Tomás de Leipzig, compuesta durante el primer tercio del siglo XVIII y recuperada, casualmente en Barcelona, y elevada al trono de la música, gracias a la decisiva determinación de Pau Casals. Uno, pues, sólo tiene la obligación moral de dejarse elevar hacia la belleza, de dejarse llevar por el contenido que se le quiera dar a esa escritura musical tan prodigiosa.

Cada una de estas piezas, en sí misma, supone un esfuerzo notable para un intérprete, las seis juntas son un reto. Un reto que podría ser comparable con otros hitos que quizá sean más reconocibles por el público en general. No pretendo comparar, por eso no añado más al respecto, simplemente subrayo que es difícil encontrar otro concierto en que se hayan interpretado las seis suites, todas juntas, y sin una partitura donde la memoria y el corazón del donostiarra pudiera apoyarse a modo de muleta donde sujetarse... Era un trapecista en triple giro mortal sin red.

No es la música del alemán una música sencilla, o fácil al uso. Como en toda la obra bachiana, hay un aire de trascendencia en cada uno de sus compases que no puede quedar ajena a nadie. Y menos ajena, cuanto más pasa el tiempo, y mucho más, cuanto más nos alejamos de la circunstancia concreta que motivó la escritura de cada una de las composiciones. Ahora nos da igual si las escribió pensando en tal virtuoso de la viola de gamba, o si fue una demanda de la propia corte de Cöthen. Incluso nos da igual la polémica musicológica sobre las posbiles anotaciones de Ana Magdalena, su segunda esposa, buena conocedora de la música, pues era soprano, como es bien sabido.
En su concepción básica, una suite no es más (ni menos) que una composición musical donde se van enlazando diferentes tipos de danzas más o menos rápidas (allemande, gigas, zarabandas, gavotes, courrent, etcétera), pero a  mi modo de ver en el caso que nos ocupa, este aspecto formal le preocupó a Bach lo justo, algo así como un vehículo de expresión conocido para explayar lo que su sentimiento y su emoción le inspiraban.
Se dice, y con razón, que esta música roza lo abstracto, yo hablaría más bien de lo inmaterial, pero eso es otro debate. En sí misma es purísima belleza llena de matices y que no se conforma con lo mínimo, sino que afronta cada uno de los detalles con ánimo de no dejar ni un cabo suelto en su modo de expresar, como si quisiera dejar agotado el asunto, como si quisiera revisar hasta el último matiz del sentimiento o el pensamiento que le empuja a la escritura de semejantes partituras...

La magia de un concierto es que se trata de algo irrepetible. Las partituras y las obras citadas están ahí, y existen múltiples grabaciones, empezando por las de Casals, a las que podemos acudir siempre que queramos. Pero lo de la noche del lunes al martes es algo que sólo ha quedado para las trescientas o cuatrocientas personas que llenábamos el aforo del templo donde se desarrolló el concierto. Incluso aunque mañana mismo, Iagoba Fanlo vuelva a afrontar semejante reto, será completamente disitnto a lo que nos regaló. Las seis suites para chello de Bach, durante unas horas, en realidad, ya no fueron del germano, sino de Iagoba Fanlo.
Ahí estaba su rostro concentrado siendo cauce de los sentimientos que le producía la música que, como arcilla invisible, moldeaba con sus dedos ágiles, casi con vida independiente cada uno de los cinco de su mano izquierda que corrían por el largo traste de su instrumento musical, un venerable violonchello casi contemporáneo a la escritura de la obra que interpretaba, construido en Barcelona, según nos explicó antes de comenzar la segunda parte del concierto. Su mano derecha sostenía el arco con la tensión justa que permitía que su constante paso por las cuerdas fuera una caricia perenne. Y el resto de su cuerpo es como si no existiera, como si sólo fuera el soporte del rostro y los dos brazos.
La fantástica sonoridad de las bóvedas románicas de la antigua Iglesia de San Juan de los Caballeros o Iglesia de los Zuloaga (pues en ella Daniel Zuloaga instaló su taller cerámico en los albores del siglo pasado), desnudas de cualquier otro adorno, impedían que las notas se escaparan o se amontonaran en los oídos. Las notas, los acordes, el ritmo, el tempo, que son las células por las que transita el pensamiento del músico, tenía cada una su propio espacio, su propio lugar en el mundo. Un instante brevísimo, si se quiere, un instante fugaz, pero un instante único e irrepetible.
Sólo al principio del concierto, cuando aún la luz del día besaba las mejillas de la noche, el chillido de los vencejos del exterior me mantuvo ligeramente hilado al mundo. Desde que la noche se convirtió en serena oscuridad, nada, nadie, podía enturbiar o romper esa magia. A pesar de estar rodeado de tantas personas, nada ni nadie me distraía, porque nada ni nadie se distraía de la anteción que nos provocaba contemplar atónitos, cómo brotaba la melodía de la conjunción precisa y casi mágica que va de la memoria a los dedos que pulsan con precisión de geometría pura el lugar exacto de la cuerda para que, como una niña feliz, saltara a la nave del templo cada una de las notas empujándonos a la interiorización de la gratitud, del dolor, de la espiritualidad, del amor, de la amistad, del sufrimiento, de la traición, de la enfermedad, de la compañía, de la belleza..., que sobre todas estas cosas, y más aún, a mi modo de ver, habla Bach en sus melodías.
Y a medida que avanzaron las interpretaciones, avanzó el cansancio. Lo cual es normal, y es lógico, pero como en otras manifestaciones humanas ocurre, también avanzó la emotividad, y avanzó el desnudamiento de lo superfluo, si es que algo de superfluo hubo en algún momento. Es como si su cuerpo, su mente, su corazón, sólo estuvieran al servicio de la música, como si él fuera la encarnadura de la música pensada hace unos trescienos años por Johan Sebastian Bach.

Al acabar el concierto, busqué y encontré al intérprete. Le quería felicitar en persona. Además le quería regalar unos poemas de mi autoría inspirados por la música que acababa de recrear. Como es de suponer, no fui el único en acercarme. Al grupillo que allí estuvimos (con alguna notable presencia entre los contertulios) nos atendió exhausto y sonriente. Su enteco cuerpo y su mirada ardiente emanaban satisfacción por el deber cumplido, cansancio por el esfuerzo, y afabilidad y cercanía en el trato. Se ponderó, sobre todo, la memoria, su memoria. Esa capacidad para atesorar la prolijas y extentísimas partituras. Lo más curioso es que no le daba importancia, es más, se la restaba, como si aquello no tuviera valor, o fuera algo habitual u obligatorio. Pero a mí me admiraba más aún, la resistencia interna para afrontar la interpretación íntegra de las seis suites en un sólo concierto. Según se dijo en aquel grupillo no se conocían muchos casos semejantes, pero de la autenticidad de tal afirmación no puedo dar testimonio fidedigno...
Le entregué lo que quería, me estrechó la mano agradecido (esa misma mano que había sostenido el arco que había sido caricia de las cuerdas de su violonchelo) y me volví a casa... El despertador, inexorablmente, iba a sonar a las siete menos diez de la mañana, y no precismente me regalaría los oídos con ninguno de los preludios para violonchelo de Johan Sebastian Bach, interpretados por Iagoba Fanlo...

Por si queréis ampliar los datos de este concierto, os enlazo aquí la crítica que Rafael Aznar ha escrito para el Adelantado de Segovia, y la que Luis Hidalgo ha realizado para el Norte de Castilla. En ambas encontraréis la información más ajustada a lo que debe ser una reseña sobre un concierto.