María Sangüesa: "La piel del viento"

Portada del libro de la que es autor Adrián Luciague

Si pincháis sobre la imagen se accede al Vuelo de Hécate, blog de María Sangüesa.

Para adquirir el libro os podéis poner en contacto con la Librería La Clandestina.

He dicho en varias ocasiones que escribir la reseña de un libro me parece una tarea complicadísima. No sé hacerlo. Hacerlo de un libro de poesía todavía me parece más complejo. Y si se trata de una amiga, ya la cosa se complica hasta extremos indecibles.
Pero después de la lectura de La piel de viento, el corazón sólo me empuja a publicar las palabras que emergen como un geiser.
Casi todos sabéis que en muchas ocasiones escribo con música de fondo, melodías que ayudan a centrarme en el asunto que me ocupa, cuando lo externo a mi cerebro es demasiado ruidoso.
Hoy, ahora, escucho música de Mozart, y he elegido al salzburgués, porque creo que le va como anillo al dedo a los poemas de María Sangüesa en general, y a este libro en particular.
En apariencia, como la música que escucho ahora, los versos de nuestra contertulia son sencillos, de ritmo fácil y cierta musicalidad muchas veces marcada por la asonancia de sus versos. Pero esa careta, más bien es un pequeño disfraz para que el lector no huya antes de tiempo. Sus palabras llevan a un hondo sentimiento en el que cierta dosis de dolor y de melancolía abundan más de lo que a simple vista y en una lectura rápida parece.
Es como este solo de violín que ahora canta en mis oídos. Dentro del primer movimiento del concierto número cinco de violín, un allegro en apariencia desenfadado de Mozart, este instrumento de pronto se alza por encima de la orquesta y revela, sin perder la sonrisa, una honda pena, un cierto dolor que subyace en sus entrañas.
Leemos muy deprisa. Escuchamos muy deprisa. Vivimos muy deprisa.
Demasiado.
La poesía, en especial, requiere de un tiempo sosegado. Creo, o creía, que este formato blog, en el que María nos regala casi a diario poemas de su autoría o de otros poetas, es adecuado para la poesía, puesto que su extensión (en principio no muy grande), ayuda al habitual lector de internet. Pero a medida que pasan los meses, ya no estoy tan seguro, porque nadie habla de la profundidad.
La extensión de un poema, y los de María no son precisamente una excepción, no se mide únicamente por el número de sus versos, ni siquiera por el número de sílabas de sus versos. Hay otra dimensión, quizá similar a la música, que más bien los emparenta con las raíces de los árboles o con las ramas que se aúpan hacia la cresta del viento. Es decir, su profundidad. Esa carga de hondura que tiene que terminar por abatir las primeras barreras de nuestro entendimiento para acomodarse en otros aposentos de nuestro interior, y la profundidad es un tipo de dimensión, que también implica invertir tiempo, unos minutos que en muchas ocasiones no se invierten.
Los poemas de La piel del viento, son, formalmente, de estructura sencilla, con versos no muy largos, limpios y claros. Versos donde el artificio se le deja, si acaso, al lector. La escritura de María, como su voz, es limpia, es de cristal. No hay mucho que indagar para llegar al fondo del poema…, o eso parece. Son como los manantiales de alta montaña. Esos lagos al que si uno se asoma, sin ningún esfuerzo, ve a los pececillos crecer. Abro al azar el volumen que nos regaló y dedicó en Sevilla y leo del poema titulado Lilith:

Negado el paraíso, rechazada / por no querer ser alguien sometido/ e izar mi voz al viento y al destino…

Y de pronto estos tres versos cobran una contundencia como de estatua de bronce, y más en estos tiempos que están corriendo por la piel de España. Y es que, por una de esas casualidades del destino, acabo de toparme con tres endecasílabos que definen muy bien a esta persona.
No sólo nos dicen de la poeta María Sangüesa, sino que nos susurran del modo en que María Sangüesa mujer de carne y hueso entiende la vida. Y aquí en medio de esa apariencia de tranquila belleza, de sosegada existencia uno descubre a una rebelde que se revela sin prisas, pero con determinación.
La piel del viento, formalmente, está dividido en dos partes. La primera, habla, por resumir mucho, del tiempo y la libertad, de cierta rebeldía, de ciertas posiciones ante la vida que quedarían sintetizadas en los versos entresacados más arriba.
En la segunda parte descubrimos ese rumor dolorido y melancólico, más íntimo, al que también me he referido. Esas heridas del amor, de la vida, que han dejado su cicatriz sobre esa piel del viento que acaricia su rostro y remueve su cabello, como si éste jugase con él:

Amor, estoy cansada ya del juego,/ el adiós me araña en la garganta.

Como las anteriores reseñas que he hecho de un libro en este espacio (Estampaciones de Alena Collar y La última vuelta del scaife de Mercedes Pinto) no pretendo un análisis exhaustivo y literario de la obra. Otros tienen muchísima más capacidad que yo para este menester, sólo pretendo dejar mi huella de lector, en los tres casos derrotado de antemano por el corazón. Y lo quiero hacer porque este libro merece la pena ser leído y degustado. Despacio, bien despacio, justo al contrario que se degustan hoy las cosas, incluso la literatura, la poesía incluso. Sin preocuparse por llegar a su final, sin preocuparse porque caiga la luz de la tarde.
Si es necesario, pongamos un marcapáginas y cerrémoslo. Tomemos de la mano a quien nos ama, y vayamos a pasear. No importa. Mañana seguirán los versos esperando pacientes para llegarnos bien adentro y decirnos algo, susurrarnos algo tan esencial para la vida como el llanto de un violín en un concierto compuesto por Mozart, o unos versos:

lograré enterrar tu nombre en un poema/ y allí esculpido, en viento sobre losas,/ reposará en sepulcro de dolores.