SIN ENGAÑOS

La música de Brahms cruzaba la frontera de la noche hacia la aurora. Brincaba por el alféizar de la ventana la melodía del clarinete que ascendía hacia la estrellas en busca de un abrazo imposible. Sus manos, huesudas y cubiertas por arrugas que el tiempo había hecho crecer sobre su piel como el musgo alfombra la corteza de los árboles, no dudaban en ninguno de sus movimientos, tantas veces ejecutados con precisión.
Sólo él descubrió que en aquella interpretación no había emoción, sino técnica perfecta, ejecución inmaculada, pulcritud intachable.
A la mayoría, a pesar de su situación, les podría fascinar la belleza de la melodía, a unos cuantos les podía fascinar la precisión. Incluso más de uno se extrañaba de que aquel hombre atersorara tanta sensibilidad.
A él no, a él no le podría engañar nunca. A pesar de que su corpachón bendecido por el abandono y la miseria de los meses en aquella celda inmunda, diese la impresión de pertenecer a un pordiosero sin formación ni sensibilidad, había dirigido muchas veces aquel quinteto como para no comprender en qué compás debería haber temblado un buen artista, aquel que siente el escalofrío de la belleza.
No, a él nunca le engañaría, aunque ese nunca durara el tiempo que faltaba para que llegara el amanecer cubierto de lluvia.