Se bañan mis manos vacías en la entraña de la luz sin piel de la tarde, zumo de limón ardiente destilándose como un cuchillo sediento sobre la ciénaga de asfalto.
Persigo el manantial de un sueño donde la arcilla del silencio reconstruya el leve vuelo de una mariposa, aquel lugar donde un viejo daguerrotipo con su sonrisa sea la piel que destruya el dolor de su mirada... esa mirada que aún supura llanto.
Pero es el ocaso un revoco de algodón empapado en sangre de homicidios cuyo corolario fue una tumba sin nombre y sin lápida y sin flores llorando los colores del arco iris, una tumba sin cementerio, un ceremonial de olvido, un obituario de silencio.
Persigo el manantial de un sueño para que beban sus lágrimas imperecederas, para que sane su dolor remoto, pero es mi dolor quien anhela su alivio, mi herida su cicatriz..., mi rabia un grito.
Somos mis ojos, mi recuerdo, mi gesto, mis sueños y yo quienes necesitamos aquel viejo daguerrotipo donde aún albea su sonrisa, porque mis ojos, mi recuerdo, mi gesto, mis sueños y yo no soportamos la luz sin piel de esta tarde, ni el revoco de algodón empapado en sangre de homicidas de este ocaso, ni sus lágrimas imperecederas, ni su dolor remoto, ni el recuerdo de una tumba sin nombre y sin lápida y sin flores... y sin cementerio.
17 comentarios:
Daguerrotipo.
Esa foto antigua. Esa foto actual tan necesaria.
Somos mis ojos.
Dedicación, como hoy digo yo.
¿Y quien no necesita dedicación?
Quizá te acuse cierto barroquismo que me gusta pero mi necesidad de darme un respiro en la lectura del texto es evidente.
El mensaje, impecable, como impecable es 'la arcilla del silencio reconstruya el leve vuelo de una mariposa,'.
Ahí te mando una mariposilla en una particular seguiriya de Diego Carrasco de su disco 'Inquilino del mundo':
http://www.goear.com/listen/2f78a55/Mariposilla-verde-diego-carrasco
Mariposilla verde,
se baña en la niebla fina,
caía desde la fuente.
Y mira en el filo del aire,
mira que contenta viene
la mariposilla verde.
Y se pinta de rojo,
de rojos claveles
y entre la azucena
mirando a la luna
dormida se queda.
Letra de Manuel Campos.
De parte de Tempero
Ventana indiscreta:
Todos necesitamos tiempo y cariño, incluso para comprender por qué el dolor de una ausencia de alguien que nunca llegó a ser alguien en nuestra vida, puede hacer que una herida no deje de manar durante una larga exsitencia.
Tempero:
Mientras comentabas, comentaba tu otoñecer... Son curiosas las casualidades..., y estimulantes... Una luz de otoño, quizá demasiado lenta y demasiado intensa en su deliquio, es la que anduvo revoloteando en mi corazón, como esa mariposilla, mientras escribía este poema... Una luz de otoño y unas lágrimas. Es que hay veces que solo algo 'barroco' puede acercarnos al frenesí de la vida y del dolor... y a la muerte.
Gracias por tus palabras, son muy estimulantes.
Tempero
Después de escuchar la seguiriya que nos regalas, soy capaz de decir que lo que cuenta se parece muchísimo a lo que cuento.
Creo que has entendido de la testuz a la cola, hasta el último pliegue de este texto.
Un abrazo.
Sabes Amando que la pequeña Carmen, que está en 5º de Primaria, está estos días tocando en Lengua las comparaciones y las metáforas. Creo que es un buen momento para sentarla al lado mía, que lea tu composición y que extraiga todas las metáforas que tiene...” zumo de limón ardiente destilándose como un cuchillo sediento sobre la ciénaga de asfalto”. Lo mismo le tengo que ayudar, pero será un placer hacerlo leyéndote.
Hoy hace un día esplendido en El Bosque. 26ºC a la sombra y un cielo tan azul que parece estar recién lavado.
Abrazos serranos.
Pepe Gonce/ Flamenco Rojo:
Pues si para ti es un placer, para mí es un honor... y una responsabilidad. Glubbs...
En todo caso muchas gracias.
Bueno, se ha sentado conmigo pero la verdad que le resulta un poco complicada…al menos la ha leído un par de veces…Dice que la próxima, si puede ser, un poco menos barroca, que diría Tempero.
Un besito de parte de Carmen.
Federico García Lorca: " el recuerdo de una tumba sin nombre y sin lápida y sin flores... y sin cementerio."
el mundo entero (bueno casi)se hizo cementerio para el poeta.
Pepe Gonce cuando se lo haces difícil a un niño corres peligro de asquearle para siempre.
Amando es muy barroco encadena las metáforas y por momentos te falta respiración el tema se presta pero 5º de primaria Flamenco rojo están verdes. busca en Antonio Machado en el Lorca de Poemas y Canciones o en el Romancero
y también en el cine y en la publicidad está lleno
Un juguete es también una metáfora de la vida adulta ¡Ay la pedagogía me perderá!
Hoy estoy mejor pero he tenido problemas para entrar en Pavesas
Flamenco Rojo / Pepe Gonce:
Ya decía yo que era una responsabilidad.
Pero el besito de Carmen lo compensa todo.
Y la próxima vez será cómo nos pille el cuerpo, según como nos llegue el verso, según como se perfile la idea.
Maririu
Eres la segunda persona que me lo dice. Isolda, esta mañana al menos, no podía entrar tampoco.
Supuse que alguno pensariáis en Lorca, porque además en estos días se ha hablado del tema, pero una tarde de otoño me trajo un dolor más próximo.
A veces las metáforas son las linternas que nos señalan el camino, pero otras veces son potentes luminarias que nos deslumbran.
Maririu
Ah, me alegro de la mejoría, que se me olvida lo importante...
Amando, querido, sabes que el poema es difícil. Tal vez es tan íntimo que sólo tú sabes lo que persigues.
Según que dolores,además de los galenos, los atempera el cariño, esas mariposillas de colores, ¡que vuelen al oído de quién te dedicó su tiempo!
Besos como murmullos.
Isolda:
Aciertas.
Pero por lo que sé, muchas veces ni el cariño puede atemperar ese dolor.
Parece imposible, pero ahí está, ahí sigue, ahí nos persigue, como un fantasma recurrente.
Garcia Lorca, sì, y también todos los muertos sin sepultura. Los judìos y otros deportados hechos humo y cenizas (!) son los que me vinieron a la mente.
Me gusta mucho la seguiriya que manda Tempero y corresponde muy bien al poema.
Te mando besos, Amando, para espantar las mariposas negras y los fantasmas.
Catherine:
Te acercas tanto que das casi en la diana.
Ya sé que no tiene nada que ver, que no se trata de un comcurso.
El poeta escribe (hablo de mi experiencia que imagino compartida por todos quienes escriben) desde alguna experiencia propia, desde algún dato de su propia historia que hace de empujón, inspiración, catapulta, como lo quieras llamar. A partir de ese momento entran en juego otro tipo de circunstancias, porque uno se da cuenta que las experiencias propias suelen ser experiencias compartidas. Quiero decir, que no son experiencias únicas.
Muchas gracias por tus besos
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