PERSECUCIÓN.

Imagen tomada de Internet

La Palabra de cada día.

Diario de un opositor. Primavera de 2004

Como suele decirse, cualquier parecido

con la realidad es pura coincidencia.

Aquella mañana me sentí como una cucaracha que ha sido descubierta y no encuentra la salida. Noté un escozor en el estómago que, sin duda, era el aldabonazo físico de la angustia que me obturaba los canales de pensamiento.

Estaban allí, los intuía.

Por mucho que girara la cabeza en todas las direcciones no les veía. Era una sensación terrible. Sabía que me acechaban, con sus fauces ensalivadas, relamiéndose de gusto por la presa que estaban a punto de hacer suya, sin embargo, ninguno de mis sentidos podía demostrar que los hubiera oído, u olfateado, o tocado, o visto, y mucho menos, claro, saboreado. Ni la piel, ni la lengua, ni las narices, ni los oídos, ni los ojos habían detectado su presencia. Pero estaban allí. Nadie, si es que lo hubiera intentado, me hubiera convencido de lo contrario.
Acababa de salir a la calle. El sol de primavera ya iba muy alto, a pesar de lo temprano de la hora, pero la temperatura era mucho más fresca que en los días anteriores. Los brazos desnudos añoraban las mangas de la camisa y de la americana, aunque hubiera sido la americana turquesa, la más fina que tenía. Sólo pensar en el agobio de ocho horas más tarde, hizo que desistiera de la primera idea que cruzó por mi cabeza: subir de nuevo a casa y cogerla.

Si lo hubiera hecho, quizá la cosa no se hubiera complicado del modo que lo hizo.
Al poco sentí unos pasos extraños, como ruborizados. A tales horas, unos pasos tan tímidos no son habituales. Más bien uno recibe el taconeo seguro de las mujeres, o el paso firme de los zapatos masculinos. Incluso quienes a esa temprana hora calzan zapatillas deportivas, meten ruido, pues corren con toda la energía de los principios. Algo se coló dentro de mi organismo y adiviné que podían ser ellos, de nuevo. Lo habían intentado varias veces, pero la suerte me había acompañado.
Me extrañó, y mucho, la hora escogida. Esa circunstancia era la única que colocaba una duda acerca de si eran ellos, o es que me estaba volviendo paranoico.

Euritmia latía a buen ritmo. Las calles estaban muy transitadas. La ciudad y sus habitantes olían a limpios, a recién estrenados, a novedad, a pureza, a ilusión, a que todo está por delante, el día, sus afanes, sus luchas, sus ambiciones y preocupaciones, la vida en definitiva. Normalmente esta es la sensación que me ocupa cada mañana cuando camino hacia el trabajo: todos hemos sido renovados durante la noche, y todo es posible.

En mi opinión, las horas nocturnas son un hermoso e inmenso confesionario iluminado con bombillas blancas, donde se perdonan todas las culpas de la víspera. La mañana es la inmersión, de nuevo, en la dicha, en la vida, es el bautismo que nos abre las puertas a la sociedad en la que ingresamos con los ánimos completamente renovados. Pero a los pocos minutos de aquélla, antes incluso de haber desembocado en la Paseo de las Olmas, un poco más arriba de la Comisaría, donde concluye la calle en que vivo, esos muelles pasos, casi inaudibles instalaron el pánico en mi estómago.

(Cuando intuyo peligro, creo que la sala de máquinas del alma está en el estómago. Ya sé que es un pensamiento poco poético y nada espiritual, y sí muy material, pero así lo percibo).

Fue de inmediato, como si hubiera apretado el interruptor de la luz, que pensé en que ellos volvían a por mí... De nuevo... Y a pesar de los riesgos que corrían, y a pesar de la hora poco habitual y nada recomendable para este tipo de actividades, supe que en esta ocasión no tendría la suerte a mi favor. Habían decidido dar el paso definitivo para acabar de conseguir lo que se habían propuesto de mí y lo conseguirían.
La única solución era avanzar, como los autómatas, de frente, en busca del horizonte al que nunca se llega. Pero el miedo, como si fuera una cadena de cien toneladas, lastraba mi velocidad. Llegué a pensar que la fuerza de la gravedad se había hecho más potente en la zona de la calle por donde arrastraba a duras penas mi persona. En vez de nueve con ocho metros por segundo, según decía Newton, creo, podrían ser once con dos metros por segundo, por ejemplo, o quince, qué más da. No hacía más que girar la cabeza a cada paso y no los veía.
Sin embargo estaban... Me seguían... No había duda...

En contraste con mi lento avance físico, mi cerebro quemaba azúcar, como si un volcán hubiera entrado en erupción allá dentro. Sobre la marcha, decidí cambiar el rumbo habitual. Intuí que tenían estudiados mis movimientos y que quizá, cuando llegara a la calle Bataneros, justo antes del punto en el que se acaba para confluir en forma de T con la calle Arcipreste de Hita, tendrían puesto un coche que me cerraría el paso.

La calle de los Bataneros es muy estrecha, muy corta, muy solitaria, muy empinada. La utilizo cada mañana para acortar distancias; pero en caso de persecución, si los perseguidores lo han previsto, es uno de los mejores puntos para capturar a la presa.

No sólo decidí cambiar el rumbo, sino que busqué las calles más transitadas. Lo de menos era llegar tarde a la oficina. Incluso decidí no presentarme en mi puesto de trabajo, para despistar más aún, y si pudiera, volvería a casa, después de un rodeo; pero eso era lo más arriesgado, supuse, pues en ese momento quizá actuaran jugándose el todo por el todo, y olvidando la cautela, la escasa que les quedaba a tenor de lo que sucedía, quiero decir, de la hora en que sucedía lo que yo pensaba que sucedía.
Mi duda era no saber, ni siquiera imaginar, cuánto aguantarían sin aclarar todas las cuentas conmigo. Habían sido dos años. ¿Ya habían llegado al límite? ¿Aún podían esperar más...?

La respuesta a esta pregunta era parte de la clave de todo el asunto.
Cualquier cosa, menos dejarme capturar. Si me atrapaban sería mi final.

Las cosas se habían complicado demasiado en los últimos dos años y medio, como para esperar de ellos un mínimo de clemencia.
No era el momento de hacer historia, bastante me atormentaba el suceso a diario, sino de tomar decisiones. Ellos seguían sospechando que el culpable había sido yo, y contra esa sospecha no habían valido conversaciones, ni sentencias judiciales, ni protección policial.

Nada.

Ellos me querían a mí. Les había destrozado la empresa con mis decisiones administrativas y tenía que pagar por ello.

Lo habían jurado ante testigos que me conocían (empezando por mi propio abogado) y en ello gastarían todas sus fuerzas, aunque fueran las últimas que les quedaban
La pérdida de contratos millonarios. La multa del juez. La publicidad negativa de toda la prensa que se echó sobre ellos, como buitres ávidos de carroña que aún palpita.

Pasaron a ser una empresa en quiebra en menos de seis meses, cuando habían sido la empresa modelo para los nuevos jóvenes empresarios euritmitenses, y para los más veteranos, cuando les habían llovido premios por todas partes. En apenas cuatro o cinco años, tuvieron sucursales en todas las provincias de la Comunidad Autónoma y en las capitales más importantes del Estado.

Pero aparecí, descubrí el pastel y lo denuncié. Nada que todo buen funcionario de Hacienda no deba hacer. Se supo que todo había sido un castillo de arena construido sobre un lecho de agua. Estaban a punto de lograrlo, un par de años más y casi seguro que lo hubieran conseguido; pero llegué a tiempo. Mi único trabajo fue levantar la tapadera que cubría las cocinas pestilentes de la empresa. Lo demás no lo hice yo. Pero ellos no me lo perdonaron nunca. Los hermanos del Pino (Román y Zósimo) casi acabaron en la cárcel, solo su mucho dinero les permitió contratar los servicios del mejor bufete de abogados del país, y por ello evitaron la prisión.

Una lástima, no merecían otra cosa.
Desde entonces estoy vendido. Sé que un día me pillarán desprevenido. He de vivir con este pánico, pero no puedo dejar mi puesto. En otra ciudad que no conociera, sería peor, porque estaría a su merced. Y no dudo de que irían al fin del mundo a por mí.

Casi no salgo a la calle, casi nunca estoy solo; pero aún así hay momentos en que es inevitable. Esta mañana es uno de ellos.
Casi seguro que estén allí, pero dudo que entre tanta gente se atrevan a algo, quizá les he chafado el plan, otra vez...

¿Hasta cuándo?