sábado, 12 de septiembre de 2009

PARA ROMPER PALABRAS SIN AURORA



En mi verso hay rugidos de silencios,
cuya tinta son ángeles sin alas
encadenados a las heces ciegas
de un pétalo de luna que fallece
sobre el asfalto donde yace un perro.


Mi verso está preñado de sus gritos
cubiertos por el barro que degluten
para atrofiar el hambre de un milenio.


En mi verso hay murmurios de silencios
de dedos que no labran otras pieles,
de labios que susurran ecos muertos
cadáveres de voces sin mirada.


En mi verso hay rosarios de silencios,
manantiales de súplicas
que brotan sobre un gólgota lejano,
olvidado de báculos y mitras,
donde Dios grita y llora envuelto en sangre.


En mi verso hay caricias de silencios
para romper palabras sin aurora
donde entierren la noche del sicario,
donde se alcen los ojos de los niños.

Safe Creative #1101208299834

24 comentarios:

Pepe Gonce dijo...

Además de una hermosa poesía es una lección magistral de metáforas.

Abrazos.

Amando Carabias María dijo...

Pepe Gonce:
En una frase sola me abrumas. Me encanta este comentario, pero, más aún que por lo preciso de su contenido (permíteme la duda), por el cariño que demuestras a mi persona.

Ferran dijo...

VARIACIONES DE UN POEMA DE AMANDO

Los ángeles con alas como pétalos,
los versos como luna en el asfalto,
ciegan la tinta del silencio y brotan
donde fallece el eco de los muertos.

Cadáveres que yacen como labios,
muertos que lloran como manantiales,
aurora sin palabras que se entierra
en el barro sin Dios, envuelto en sangre.

Mi verso entre los ojos de los niños.
Mi verso entre las heces del milenio.
Mi verso alzando todas las palabras.
Mi verso entierra todos los silencios.

Beatriz Ruiz dijo...

He venido... he leído... y me lo llevo para leerlo de nuevo...

Volveré Amando...

Besos desde Tenerife...

Ferran dijo...

VARIACIONES (II)

La caricia de un pétalo en silencio.
Los manantiales ojos de los niños.
Las súplicas que yacen en el barro.
Los ángeles que brotan muy lejanos.

Donde un Dios olvidado entierra noches,
alzan las alas ángeles de barro.
Mi verso envuelto en labios es un eco
de niños sin mirada y sin palabras.

Cadáveres de auroras en silencio
brotan entre los dedos de mis versos.
Sicarios en las heces de la noche,
hambre y niños alzados en la sangre.

Mis versos son palabras donde yacen
los gritos de los niños, ecos muertos.
Mis versos son los pétalos de un ángel
que brotan en su sangre silenciosa.

Gaspard dijo...

Poeta, que sepas que te sigo leyendo, pero el ordenata francés me está volviendo loco para entrar en bastantes webs y comentar aquí.

Al otro poeta, Ferran, anunciarle que el miércoles sale a la venta el libro de Balladur sobre su cohabitación con Mitterrand.

Pilar dijo...

Ay!

Amando Carabias María dijo...

Ferran:
Muchas gracias por los dos poemas. Son el mejor comentario y siento que he vuelto a generar, inexplicablemene una suerte de resorte. La primera de las variaciones me parece más próxima al contenido de mi poema, y la segunda es como un vuelo sobre la fantasía. Me encantan las dos.
Gracias, de neuvo.

Amando Carabias María dijo...

Beatriz:
Espero tu regreso. Y agradezco la atención. Hablamos.

Amando Carabias María dijo...

Gaspard:
Vaya racha que tenemos con los ordenadores: empezmos con Maririu, seguimos con el de Isolda (que sigue en la UCI, por cierto), contimuamos con el de María Sangüesa que sufre de síncopes temporales, ahora el tuyo (¿necesita traductor? ¿Se ha declarado antieuropeo y hay que pagar alguna tarifa aduanera?) Y este, bueno, de éste no hablaré, por si acaso, pero sufre de algo parecido a lentitud progresiva. Si antes no muere de muerte natural, tardará poco en llegar a la edad de jubilación forzosa.
Gracias por el esfuerzo y por la fidelidad. En determinadas situaciones tiene doble valor.

Amando Carabias María dijo...

Pilar:
Es para ello, desde luego, pero qué quieres, así veo parte del mundo, como un grito que se me queda rodando entre las cuerdas vocaleas y los labios.

Beatriz Ruiz dijo...

He vuelto... no podía ser de otra manera...

Caricias de silencios
Palabras sin aurora
La noche del Sicario
Los ojos de los niños...

Si es que tan sólo en estos últimos versos expresas tantas cosas que no sé que decir...

Gracias...

Amando Carabias María dijo...

Beatriz:
La verdad es que es volver a un tema que ya hemos tratado, pero hay veces que no me sé sustraer a cierta dosis de repetición. Me imagino que a todos les pasa.
Sé que la poesía no cambiará el mundo, sé que el horror del mundo seguirá cayendo sobre los más débiles. Es probable, incluso, que el número de débiles crezca en esta época de crisis (y no hablo de España, o no hablo sólo de España): la entrada de hoy en tu blog es una muestra más de ello.
Pero digo (es una opinión, sólo mi opinión) si el poeta no puede cambiar el mundo, si la poesía no puede cambiar el mundo, al menos el poeta tiene un compromiso con su tiempo. A mí se me ocurre pensar que, al menos algunas veces, los poetas deben ponerse en pie y hacerse eco de las injusticias y las infamias. Aunque no sea todos los días, aunque en apariencia no esté de moda.
Un beso.

Amando Carabias María dijo...

Recuerdo que se ha publicado el cápítulo V de Mañana amanecerá.
desde aquí se accede.
Gracias.

Venecia dijo...

Mientras me quede la capacidad de admirar ,jamás me vencerá el viento oscuro.

Bonsoir D. Amando y resto de personas que tengan a bien leer lo que escribo.
¡ Preciosas estrofas primera y última señor poeta ! No les cambiaría ni el tipo de letra.
Hoy le noto diferente. Se ve en el poema una esencia distinta de la de aquel que me cautivó por su claridad ( no es esa exactamente la palabra ,pero demosla por buena)y delicadeza. Supongo que el camaleón buscó la magia en otro plano y que sus versos , cuajados de imagenes, superaron con creces las aspiraciones del mago.
Bellísima la primera estrofa ( me repito porque me da la gana ,porque me ha impresionado ,porque a veces lo que más emociona no es la belleza externa sino la "incantación" que encierra)..en la construcción y en lo que subyace motriz y emocional en el fondo de sus versos .
No quisiera extenderme mucho, ni tampoco aventurarme a imaginarle angustiado ,porque si en los primeros pasos de la composición se pudiera adivinar cierto "desencanto", lo cierto es que en su final se da un salto, una especie de reconstrucción,un deseo de ser otra cosa que borra la idea primigenia .
Sí , hoy le noto diferente.Tal vez filósofo creciente, conceptual pero mucho más hondo que el conocimiento en sí. No creo que la metáfora (linda como una rosa ) sea ,como opinan los poetas que quemaron muchas etapas, sólo una forma retórica destinada a representar la inteligencia de la poesía y a presentarla en una sociedad poetica llamemosla más culta y elevada , sino un puente, una verificación de que lo que el escribidor "ve" no son dos cosas sino una .

PD. D.Amando hoy me fui alegre y me vengo con una pregunta en la boca y triste:
¿ Por qué en ninguna lista de best seller encontramos un libro de poemas?
Esta tarde pensaba acudir a mi librería favorita ,pero circunstancias ajenas me llevaron y dejaron en la cafetería de un "corte" muy conocido .
Al salir de allí, inevitable que la voluntad no me arrastrara hacia la zona de libros .La dejé libre como una paloma y se fue directa a buscar cosas de Neruda , Michaux y un tal René Char ( no tengo ni idea de quien pueda ser) que Cortázar cita en su "Imagen de keats ."
Despues de pasarme por la retina estanterías y más estanterías de libros y rótulos de especialidades ,fuí a dar con un rinconsito que se me asemejaba a la cola misma del mundo , todo apartado de las mesas reventonas de Falcones ,maravillas de vampiros y bidones de gasolina para los hombres que no entienden a las mujeres Largsen , despoblado , con algo de polvo y semivacio de libros algo ajados y amarillos.
Pregunto por lo que iba buscando y alguien me respondió:
"¿ Poesía?
Es lo que tenemos.Se vende poco."

Amando Carabias María dijo...

Venecia:
Buenos días, lo primero, aunque quizá sus ojos paseen por estas líneas cuando la noche sea el embozo de nuestra respiración.
Hablaba usted el otro día sobre la sencillez, así que le doy las gracias sin más alharacas ni otros comentarios sobre la valoración de mis letras.
Me nota distinto que otros días, dice. Y es cierto. Creo que cada asunto que golpea en las retinas afecta de modo bien distinto a las palabras de respuesta que provoca.
No siempre el contenido de los versos es una alusión directa al estado de ánimo en que se encuentra el poeta cuando los escribe.
Ya sé que no habla de esto, pero aprovechando su alusión de soslayo, hago una pregunta ¿por qué se suele interpretar que el contenido de los poemas es una revelación del estado de 'sufrimiento' de quien los ha escito?
Se despide usted con una pregunta que da paso al relato de unas horas de su tarde sabatina. Y es verdad lo que dice, tantas veces lo hemos comprobado... Pero se me ocurre, quizá sea una simpleza, que a lo mejor para responder a su pregunta, haya, primero, que responder a otra, ¿Por qué se lee?
Quizá en la respuesta a ésta esté la explicación a la suya.

Venecia dijo...

Efectivamente,aquí llego. Cuando el sol ha caido y la noche camina hacia otro inmóvil y sufrido lunes. Cuando el silencio se hace músika y los libros se convierten en el mejor amigo. Cuando los grillos se visten de romanticismo..
D. Amando le leo y me deja pensando.. ¿Que porqué interpretamos que el contenido de los poemas es una revelación del estado emocional de quien los ha escrito?
Bon..supongo que casi todos los lectores pensamos al escritor de versos contemplandose poéticamente en un continuo monólogo consigo mismo y que la subjetividad ,en la medida que se inclina sobre su imagen e intimidad ,determina el contenido de lo que escribe y su profundidad. De ella, de la subjetividad indiscriminada brota forzosamente la alegría, el gozo y el dolor que el poeta recrea en el poema. Supongo también que cada poeta pone en un verso como un balbuceo confesional siempre algo narcisista y a veces hasta masoquista,resultante de explotar su propia condición y la realidad entera.
En mayor o menor grado o intensidad según sus propias reglas o -como dice Benedetti- sus "no" reglas,claro.
El piensa que cada poeta crea con la regla de no tener reglas , pasando simplemente por el via crucis de las palabras un pedacito de realidad que le llega de la montaña, del mar , del río , de la calle ,del pasado o de las primorosas "señoras" que vuelan en los sueños.
Con respecto a su última pregunta.. sinceramente, no alcanzo a entender si se refiere a leer poesía o simplemente al acto de leer todas las formas de amor , sufrimiento ,conocimiento pensamiento etc... ¿Por qué leemos? Se me ocurre que para volvernos más humanos. Creo mucho en el poder redentor de la literatura, pero no veo hacia donde nos quiere llevar .Me encantaría seguirle ,s'il vous plaît..si es tan amable, sería interesante escucharle.
Saludos .Bonsoir

Amando Carabias María dijo...

Venecia:
Hoy voy tarde, pero he visto su entrada y he preferido contestarle antes de terminar de planchar la entrada de mañana, o sea ya de hoy.
Pues algo así como lo que dice D. Mario Benedetti es con lo que yo me encuentro, aunque él lo plasmara muchísimo mejor.
Me refería, sí, a la lectura en general. Quería decir que si se averigua por qué se lee quizá se averigüe porque no se lee poesía. Usted da su respuesta, y por tanto es muy obvio que entre sus lecturas figuren los poemas. Otros leen por pasar el tiempo, por divertirse, por aprender, por cultivar la imaginación... Para no todas estas cosas sirve la poesía. Aunque los libros de poesía suelen ser de pocas páginas, se tardan mucho en leer, porque hay que hacerlo despacio. Otro tipo de literatura se lee más rápido.
Y que conste que no hago discriminaciones. Es importante que se lea. Muchos, con el tiempo, quizá acaben saboreando algunos versos... Creo que ahora me he explicado un poco mejor.

Venecia dijo...

Pues sí señor. Bastante mejor.

Merci beaucoup.

Ah! pero no creo que el lector de poesía se muera unicamente con el libro de versos en las manos. Cualquier amante de la lectura elige más de una vez cualquiera de las opciones que apunta para entregarse a ella.
En estos momentos ando muy entusiasmada y me lo estoy pasando pipa con "Firmin" de Sam Savage. Original, chispeante, conmovedor y delicioso. Le leí un comentario a Rosa Montero al respecto y ya estoy dentro.
En casa me oyen soltar las risotadas cuando estoy con él y dicen que me volveré un poco loka si no dejo de devorar libros. Disfruto, disfruto.. Luego , en la madrugada me gusta combinar con el misal de turno y el de estos días sigue siendo Cortázar,porque como bien dice hay que recorrerlo despacio. Sus Permutaciones son lámparas encendidas en mitad de la noche . Jamás hubiese pensado que ningún otro llegase a entusiasmarme tanto como D. Pablo.

Ahí lleva una.

VIAJE INFINITO

la mano que te busca en la penumbra
se detiene en la tibia encrucijada
donde musgo y coral velan la entrada
y un río de luciérnaga alumbra,

para el que con tu incendio se ilumina,
cósmico caracol azul sonoro,
blanco que vibra un címbalo de oro,
último trecho de la jabalina,

sí, portulano, fuego de esmeralda,
sirte y fanal en una misma empresa
cuando la boca navegante besa
la posa más profunda de tu espalda,

suave canibalismo que devora
su presa que lo danza hacia el abismo,
oh laberinto exacto de sí mismo
donde el pavor de la delicia mora,

agua para la sed del que te viaja
mientras la luz que junto al lecho vela
baja a tus muslos húmeda gacela
y al fin la estremecida flor se desgaja.

Precioso,precioso.... Cuajado de imagenes al modo Neruda ,pero con una sensualidad liviana que mima las variaciones de las estrofas. Los ojos se quedan pegados al poema como los cuerpos de los que en él ,al amor, juegan.

Buenas noches D. Amando, Bonsoir.

Amando Carabias María dijo...

Venecia
Buenas noches. Sólo me llegó hasta aquí para dejar constancia de que he recibido sus letras. Y que mañana, con la fresca (no sabe cuánto), quizá con menos telarañas en los ojos, conteste como se merece, su aportación.

Amando Carabias María dijo...

Venecia
A las del alba, con el frío visitando como expedicionario anticipado los lugares donde acampará proximamente, contesto a sus letras de la media noche, como le prometí.
Es evidente que el lector de poesía no sólo se muere con un libro de poesía. Pues de lo contrario, ¿sólo bebería vino el catador de vinos?, ¿no gozaría de las puestas de sol el cazador de amaneceres? Estamos pues de acuerdo, y me remito, pues para eso las dijo Gerardo Diego, a las palabras que figuran en una de las ventanas de la columna de la derecha, estas que transcribo ahora:
"Yo no soy responsable de que me atraigan simultáneneamente el campo y la ciudad, la tradición y el futuro; de que me encante el arte nuevo y me extasíe el antiguo; de que me vuelva loco la retórica hecha y me torne más loco el capricho de volver a hacérmela -nueva- para mi uso particular e intrasferible (...)"

Amando Carabias María dijo...

Venecia
Es que se me olvidaba por obvio, pero después de releerlo, me parece imprescindible decir que el poema que nos ha dejado es maravilloso y muy adecuado para recitar en determinadas situaciones.
De nuevo, gracias mil

Venecia dijo...

Muy amable Sr. Carabias.
Me agrada enormemente que el poema le haya "llegado".
Es ideal para leerlo a cualquier hora sin pararse a buscarle escenario.
Para cualquier tiempo es la poesía de Cortázar,para cualquier tiempo...y sin embargo él es tan exquisito que escribe algunos para leerlos en las tardes en las que el horizonte tiene un color mallarmé y otros para los días baudelerianos.
Temblando a cada página.... porque en ellas da lo mejor de que fue capaz y lo mismo te encuentras con el romántico puro, el romántico "original" ( liberado de cualquier técnica secundaria de esas que caracterizan a una escuela) de las Permutaciones , que con unas bellísimas caracolas abiertas al sonido de dentro a fuera.
¡ Todo un descubrimiento!
Incroyable que nunca creyese demasiado en la necesidad de publicar sus poemas.
Los consideraba demasiado personales ,"cositas" para los días de lluvia que se le fueron quedando en los bolsillos del tiempo sin que por eso los olvidara o los creyera menos suyos que las novelas o los cuentos.
Es un genio, un genio muy humano tratando una y otra vez de inventarse , de fundarse más autenticamente y parece que en casi todos los que escribió no acepta el humanismo burgués que se imponía por las fechas en que los concibió.

Si me permite y como ví que el anterior lo disfrutó , ahí lleva otro en el que cambia la composición:

POEMA

Te amo por ceja ,por cabello, te debato en corredores blanquísimos donde juegan las fuentes de luz,
te discuto a cada nombre ,te arranco con delicadeza de cicatriz,
voy poniéndote en el pelo cenizas de relámpago y cintas que dormían en la lluvia.

No quiero que tengas una forma,que seas precisamente lo que viene detrás de tu mano,
porque el agua , considera el agua y los leones cuando se disuelven en el azucar de la fábula
y los gestos, esa arquitectura de la nada,
encendiendo sus lámparas a mitad del encuentro.

Todo mañana es la pizarra donde te invento y te dibujo,
pronto a borrarte , así no eres, ni tampoco con ese pelo lacio,
esa sonrisa.

Busco tu suma, el borde de la copa
donde el vino es también la luna y el espejo,
busco esa linea que hace temblar a un hombre
en una galería de museo.

Además te quiero, y hace tiempo y frío.


Bonsoir .

Amando Carabias María dijo...

Venecia
¿Es para no perdernos por lo que los humanos nos empeñamos en clasificarlo todo, en marcar señales aquí, allá, acullá -que diría un cursi-?
Está amaneciendo. Se conoce que el verano no se quiere marchar, ha cogido frío y cada día se levanta un poco más tarde. Digo que amanece y es una mañana desmelenada, a la que se le ha caído por entre los labios un reguerillo de zumo de grosellas, que es su desayuno.
Y digo esto, porque efectivamente, el poema de hoy de Cortázar es distinto al de la otra noche, y sin embargo es el mismo. Y aquél suena de una manera, y éste suena de otra, y es el mismo.
Y el poeta escribe según la pasión de cada jornada.
Y de la publicación qué decir, bueno mejor no diré nada... de momento.