Tribulaciones de un escribidor respondiendo a sus comentaristas.

Verán ustedes, ya me lo anunció ancohe Isolda en un correo electrónico que hasta esta mañana no he leído: hoy recibiría muchas comunicaciones. Y así ha sido. También lo imaginaba yo. (Por cierto, no me ha regañado, a pesar de sus vaticinios expuestos en el primer comentario).

Habrán comprobado, si es que han echado un vistazo a los comentarios de la entrada del piso de abajo que Flamenco Rojo, con su habitual inteligencia y capacidad analítica decía refiriéndose a mis respuestas: "(...) hoy espero con expectación tu contestación a este…Para que me digas que el texto es sólo es un relato, que no es una reflexión personal de algo que te esté pasando por la cabeza".

Pues aquí está. Después de leer y publicar sus aportaciones habidas hasta este momento, he pensado que la contestación se merecía un poco más de espacio, que ustedes se merecían un pequeño esfuerzo por mi parte.

Cuando escribí la entrada anterior, mejor dicho, cuando la repasé, lo primero que pensé fue suprimirla. Un momento de duda, de debilidad, como ustedes lo quieran llamar, o como acaba de decir Aro, quizá haya pecado de falsa modestia. Lo mismo, pero no me he dado cuenta sí así ha sido. Eso lo garantizo. Y llegué a la conclusión (y no es que me considere especialmente sagaz) de que esas líneas provocaría precisamente el tipo de comentarios que se han producido, y, qué caray ya no somos niños para que nos pasen la mano por los lomos.

Pero, por otro lado, también reflexioné que no está de más que uno diga lo que realmente siente, que para eso esto es un blog personal. Porque realmente lo pienso, a pesar de lo que ustedes digan o supongan. (Otra amiga se ha pasado esta mañana por donde trabajo, para decirme que las hojas de los castaños florecen cada primavera, y es una pena que no haya escrito ese comentario, aunque fuera con un nick de su invención).

Cuando le contestaba a nuestra amiga Isolda a ese correo citado más arriba, le decía que todo podía ser producto de varias circunstancias.

Una de ellas la inactividad y el cansancio que me ha generado estos meses. Algo así como si se me hubiera pinchado el ánimo, tal que la llanta desgastada de un vehículo... No, no ha sido un reventón repentino y violento, sino que he ido perdiendo fuelle. A uno algunas cosas le duelen, e incluso hieren. Y un día no ocurre nada. Ni al siguiente... Ni al otro. Pasan los días y acontece otra. Y tampoco sucede gran cosas. Uno camina de frente, con gallardía (o eso cree), y sigue firme en sus pretensiones, inmunizado contra el desaliento, convencido de la tarea... Sin embargo en otro instante cae una sola y pequeña gotita de agua. Una sola... Y justo ésa, justo la que menos importancia tiene, la que abulta menos, la que podría evaporarse con sólo mirarla, es la que desborda el vaso, la que convierte en un lodazal el terreno que se pisa, la que encharca los pulmones y amenaza con asfixiarte.

Y luego está el problema real, objetivo, tangible de la falta de tiempo. Pero eso tiene fácil solución: me dosifico, priorizo y ya está. Conclusión, dejo de quejarme.

Sin embargo, al fondo del corazón palpita la criatura. De modo excelente lo ha explicado Mercedes, y hago mías sus palabras: "sólo sé que necesito escribir, porque me he dado cuenta de que el único que me entiende, con toda la profundidad que exijo, es el papel, y que la tinta que derramo en él lo convierte en el único espejo donde gozo mirándome, aunque después, cuando se asoman otros, vean algo muy distinto. ¿Y qué?, a mí me gusta la imagen que veo en él. Con eso me basta". Y añadiría, que aunque otros hallen diferentes cosas de las que yo pretendía, conocer, esos hallazgos me producen también una gran satisfacción, porque los tomo como matices de un paisaje que yo no había vislumbrado y que existían y me enriquecen.

Quizá, en el fondo, la solución la aportan, cada una a su manera, Paloma y Verónica aunque se pasen muchos pueblos en sus alabanzas. (Como la mayoría de ustedes, dicho sea de paso y con cariño y nuevamente con agradecimiento).

Quizá también Catherine tenga razón y no convenga que se le dé mucha importancia a esas ideas, podría ser una especie de pesadilla que me obnubiló la mente. Así que por desgracia, Fernando, Leonel, Emejota (la sinceridad con uno mismo es la única opción que queda para no vivir en el engaño perenne), seguiré escribiendo, aunque se me gangrene la herida.

O quizá no se gangrene nada.

Yo qué sé. Ahora mismo no sé nada.

En el fondo debería hacer caso a Evaasecas, es lo más inteligente:

Así habla un lapicero, así lo hace una máquina de escribir, y así un teclado