POR LA NOCHE, BLANCANIEVES

Después de que la voz del cazador le obligara a salir corriendo, oyó el zumbido de la flecha que se clavó con precisión en el pecho del corzo que observaba el atardecer. El miedo empujó sus pasos a una carrera precipitada y quizá la larga falda se había rasgado en la zona del volante por culpa de una raíz que al anochecer se asomó sin previo aviso. Quizá sus manos de luna presentaban el leve rastro de un reguero de amapolas, porque después de tropezar su piel decidió adornar la espina de una rosa nocturna. Quizá en sus ojos todavía danzaba el primer vuelo de la lechuza. Quizá algún murciélago despeinó sus cabellos de joven rescatada.
Sin embargo nada era comparable con aquello. Una puerta por la que a penas pudo entrar. Tres o cuatro ventanas en las que sólo una de sus pupilas podía asomarse a través del cristal. Quince peldaños que subió en tres trancos no muy alargados. Cacerolas, sartenes, platos, vasos, cubiertos, del tamaño que siempre soñó para sus juegos y que nunca le permitió aquella mujer tan hermosa por fuera, como monstruosa por dentro…
Pero olió el intenso aroma del hogar, y supo, encorvada para no pegar contra el techo, que en adaptarse a aquella realidad residía su salvación.
Al menos la inmediata.