LA MORDAZA

Imagen tomada de Internet

Ramiro, como cada mañana, salió a la calle dispuesto a acudir a su puesto de trabajo. El ánimo andaba por lo alto, como queriendo danzar con la primera golondrina que había acudido a la ciudad aquella primavera tímida y aún desnutrida. Encaminó sus pasos hacia el quiosco de prensa de Benito, en la Plaza.
Benito era el primer congénere al que solía saludar cada jornada, pero cuando intentó articular su cotidiano, ‘Buenos días, Benito’, sintió una bola, como de cemento, por debajo de la glotis. Carraspeó, pero el aire se le quedó en ese túnel estrecho por el que normalmente se zambullen los sonidos antes de emerger al aire donde viajan hacia su destino, a veces desconocido, pero casi siempre necesario.
Lo volvió a intentar, con el mismo resultado baldío.
Benito observaba con atención inusual a Ramiro.

Benito solía responder cada mañana con un sonido gutural, una especie de gruñido cuyo significado dependía de la intensidad y dirección de la mirada. Aquel amanecer se señaló la garganta, negó con la cabeza y se encogió de hombros.
Pero no parecía asustado…
Ramiro, de momento, tampoco se asustó. Compró el periódico y comprobó, con creciente pánico, que las noticias también habían enmudecido. Las hileras de los renglones que, desde lejos, siempre semejaban cortejos de hormigas disciplinadas, en la proximidad también eran una procesión de insectos sin sentido.
Ramiro sintió un calor denso que nacía del miedo.
¿Habría enfermado la zona del cerebro donde se asienta la capacidad del lenguaje?
A medida que llegaron sus compañeros, alivió ese horror, pero le acometió otro. Nadie podía hablar, como si una mordaza invisible hubiera atenazado sus cuerdas vocales, como si ya no tuvieran escapatoria, como si la palabra hubiera muerto.

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Este micro nace de la lectura de tres noticias:
Mordaza 1
Mordaza 2
Mordaza 3
Y lo más curioso, por no decir triste de todo es que hoy es catorce de abril. Mi pequeño homenaje a quien en esta ciudad alzó aquella bandera