SIN PRISAS

Imagen tomada de internet

La palabra de cada día.
El camino que serpea.
Julio de 2005

La novela sigue avanzando, con la suavidad con la que un enfermo comienza su proceso de rehabilitación. De pronto, sólo con haber empezado a escribirla, ya no tengo prisa. Debe de ser algo así como la sensación que tienen los buceadores. Una vez que has hecho la inmersión hacia el fondo del mar, lo que quieres es disfrutar del medio, flotar dentro del agua, casi sentirte feto dentro del útero terrícola.
Tampoco tengo prisa, porque no sé qué me van a deparar las vacaciones, además, creo, que ya tengo conquistado el territorio vespertino, como mínimo, estas tres o tres horas y media cada día pueden ser una cosecha interesante…
Hoy, por ejemplo, no me encuentro con ánimos para escribir nada de ella. No sé, prefiero descansar.

Llegar hasta la encinilla que, como un ermitaño enano, se asoma al profundo cañón es siempre una satisfacción. Me encuentro con ella, la saludo. Sus ojos verdes y plateados se mecen por el viento de poniente que normalmente sopla por esos parajes con la dedicación de un amante poseído por la pasión. Desde ese punto, el paisaje es profundamente hermoso. Tiene acentos cantábricos un tanto salvajes, al menos hacia el ocaso. Sin embargo, más hacia el norte, es un secarral hondamente castellano. Parece un lugar de frontera, uno de esos límites que la naturaleza ha encontrando. Quizá, se trate simplemente de la orientación septentrional de esas suaves curvas, con algo de identidad femenina, como de mujer que lánguidamente se tiende a esperar a su hombre.

Allí, en la parte donde me paro unos instantes, una zona abierta a los vientos y a la solana, en territorio de alientos esteparios, la encina, que no levantará más allá de un metro ochenta, parece un eremita de otros tiempos, autoexcluido de la compañía del resto de la humanidad para, en el eterno silencio, solo roto por el ulular del viento y los breves trinos de las aves, contemplar las maravillas de la creación que se muestran ubérrimas al otro lado, tras la honda cuchillada del terreno que, sin duda, fue originada por el paso de un río o arroyo…
En estos días en los que ya ha empezado julio, la soledad es mayor, si cabe. A penas me he cruzado en todo el trayecto con tres personas que hacían como uno ejercicio y dos viejecitos sentados en otro de los lugares paradisíacos del sendero, a la sombra y al abrigo de unas rocas, contemplando la inmensidad de un paisaje que parece expresamente transportado para el goce del espíritu desde otras latitudes y desde otros tiempos.

Cuando he pasado, a la carrera, junto a esto viejecitos, me he preguntado qué harían allí. Me ha respondido el silencio, el silencio del paraje y el de los hombres y el mío. Supongo que no hace falta hacer absolutamente nada, simplemente dejarse poseer y llenar por esa belleza agreste y solitaria que por su virginidad imposible sorprende al corazón y lo esponja…