Tiempo para que el sol de primavera
acaricie mis ojos degollados
y la cálida brisa,
esculpida por dedos de diamante,
ilumine esta piel, casi marchita.
*
acaricie mis ojos degollados
y la cálida brisa,
esculpida por dedos de diamante,
ilumine esta piel, casi marchita.
*
Paz de la tarde sólida, callada:
susurros, silbos suaves.
Reflexiones plegadas al calor
(como paraguas encogidos, mudos),
convertidas en líquido del tiempo,
desnudas como un niño
malheridas, inermes,
hacia la pesadilla despeñadas,
donde se afilan garras asesinas,
millones de jirones olvidados.
*
susurros, silbos suaves.
Reflexiones plegadas al calor
(como paraguas encogidos, mudos),
convertidas en líquido del tiempo,
desnudas como un niño
malheridas, inermes,
hacia la pesadilla despeñadas,
donde se afilan garras asesinas,
millones de jirones olvidados.
*
Son cien miradas cúbicas, lejanas
adustos sarpullidos venenosos
intangibles injertos de la nada
que acechan el recuerdo
remueven la nostalgia,
cual estival tormenta traicionera,
cual légamo que enturbia el agua clara.
adustos sarpullidos venenosos
intangibles injertos de la nada
que acechan el recuerdo
remueven la nostalgia,
cual estival tormenta traicionera,
cual légamo que enturbia el agua clara.
51 comentarios:
Con la agradable brisa marina del mediterráneo sintiéndola entrar por los poros de mi piel y después de leer esta bella poesía y escuchando al que mejor canta a Rosalía mi querida paisana y el himno oficial enviado por Pilar te dejo mi más sincero saludo para ti y todos los queridos amigos que comparten este bello rincón que habéis creado y por la lejanía física que no de sentimientos un gran saludo a Adrián y a la picosa .Que sepáis que respeto y comprendo pero os recuerdo y espero siempre el volver a reencontrarnos en donde nos conocimos, porque las utopías existen y sirven para vivir cada día en mi forma de pensar.
Saludos Paco
La siesta, esa gran institución española. Pues no. Ayer, entre otras cosas, paseé por el jardín de Luxemburgo, y se veían muchísimas parejas de jóvenes... tomando la siesta. Como yo cuando era joven, si se pudiera echar marcha atrás. Hablábais de conciencia y esfuerzo, yo nunco he tenido ánimo para eso. Admiro a quien sí.
Saludos desde unos cielos parisinos escandalosamente azules y con apenas 20ºC.
Paco: Como siempre que te acercas a este rincón, un fuerte abrazo y muchísimas gracias por tus palabras.
Cuando el martes 23 publiqué la entrada, en una de las personas que pensé fue en ti, debido a las veces que nos has acontado tu admiración por Amancio Prada, de quien puse una de las canciones de su inmensa versión del Cántico Espiritual de San Juan de la Cruz.
Y por supuesto, ni que decir tiene, que este lugar del que opinas de modo tan favorable, tiene siempre que lo desees un espacio reservado para ti.
Gaspard: El hecho de que la siesta también se haga en Francia, no quiere decir que no sea una institución española, lo que quiere decir es que se trata de un gran invento del que no soy adicto, para mi vergüenza y desgracia, puesto que hasta los últimos avances científicos, sobre todo de los neurólogos, demuestran su conveniencia.
Con independencia de lo anterior, hacer la siesta con la piel del amado/a al lado y en pleno Jardín de Luxemburgo tiene que ser algo que roza la plenitud.
Un abrazo.
chicos y chicas (no vaya a ser...) para ser que mi rincón funciona, así que lo aprovecho para deciros buenos días.
Me estoy volviendo paranoica, pero es que es misterioso lo que le ocurre a mi ordenata, La conexión me dice que es excelente y algo impide que se abran las páginas HTTP;...etc y de golpe se puede a partir de las 20h y hoy sábado yo creo que alguién... no sé lo que puede hacer ese alguien pero en todo caso trabaja mañana y tarde ¿?
En todo caso la siesta puede ser paradisiaca...
Hasta pronto si lo permite el trabajador clandestino o fantasma.
Gracias Amando... Yo necesito la siesta, además por prescripción médica, tengo una hernia cervical que cuando no reposo un poco... a las 8 de la tarde empieza a dar la lata... y que lata!!!... así que el día que tengo que saltarme la siesta, probablemente no sea una buena idea hablar conmigo a las nueve de la noche... joroba que no veas!!!... Y a mi me sienta estupéndamente...
Gaspar... la siesta en el jardín de Luxemburgo y con un ser amado... eso es otra cosa, un auténtico lujo... vamos...
Besitos cariñosos desde Tenerife...
Ay, Gaspard...Cada vez que habláis de alguna parte de París, me entra una nostalgia por lo que nunca he podido vivir a pleno ritmo. La nostalgia es un error (ay, Signoret...), pero cuando se tiene nostalgia de lo no vivido pasa a ser un enigma. Los jardines de Luxemburgo con las parejas dando fe de su mutua dependencia, la estatua de Danton, Saint Germain en un día que no sea de vacaciones estivales, las casas conteniendo el recuerdo de un tiempo de debates intensos, cuando la Historia pasaba, en mayúscula, por París y los seres humanos, en minúscula, trataban de mantenerle el paso...Así fueron las cosas cuando la Historia pasó por encima, pero el sentido de la Historia de cada persona es indispensable. Lo que decía Maririu al calor de mis comentarios acerca de los partidos...una generación, sólo diez o quince años, y nuestra relación con la Historia es distinta. Entonces, queríamos conjugar la gran Historia en primera persona del plural. Descubrimos, después, la importancia de conjugarla en singular solidario. Y, más tarde, quizás nos importó menos no conjugar la Historia, para pautar tan sólo nuestra vida personal, ligada a un abanico de cosas que adquieren una importancia que, treinta años atrás, quizá no hubiéramos reconocido. ¿Qué tiempo es mejor? Los mayores del grupo nos lo podemos preguntar, habiéndolos vivido...A los entrañables amigos de menor edad que la nuestra, sólo decirles que, como lo habéis comprendido, luchar en 1970 era lo que Pavone ha llamado una elección moral, hablando de la guerra civil italiana de 1943-1945. ¿Cómo ibas a vivir al margen de aquello y sentirte digno?
Pasaré a la siesta en otro mensaje...
Abrazos barceloneses
LA SIESTA DE AMANDO
La vida vive apenas. Se despeña
por cada poro que la carne extiende.
Bajo la luz del sol nada pretende
ser más que una nostalgia que se sueña.
Cernuda nos habló de una Sansueña
que era España a lo lejos. Se comprende
cómo el exilio en cada voz aprende
que la patria es tu imagen y tu dueña.
La impasible Castilla, a mediatarde,
sueña que Amando es quien la piensa, entera,
de bruces en la luz, tenaz, depuesta.
Quiere vivir en el soñar que guarde
la tierra eterna, a solas, extranjera
en ese exilio breve que es la siesta.
hasta
quien
Ferran, en 'Dora Bruder', que va justo de ese periodo de los 40, el novelista comenta que algunos pasaron en el pasado grandes sufrimientos para que nosotros podamos hoy padecer sólo pequeños acontecimientos. Y así está bien. Yo soy de la generación del 68, no fui a ninguna de las manifestaciones y no me arrepiento.
Una tarde de primavera o verano, Raymond Aron y su esposa llevaban en el coche, tomando la siesta, a Dominique, hoy notable sociológa. Se encontraron, en la acera que rodea el parque de Luxemburgo a Simone Weil, amigísima de Suzanne (Mme. de Aron) y que despreciaba a Raymond por su visión historicista de la Historia. Sin embargo, Simone fue testigo, creo, de la boda de los Aron, y sentía a Dominique como si fuera su hija. Pues bien, ese día, con un tiempo tan formidable como el de hoy, los Aron se encontraron a Weil con los ojos desencajados. ¿Qué te ocurre?, le inquirieron alarmados. ¡Han matado [los nacionalistas] a varios obreros en una huelga en China! Y salió despavorida. Esa mujer acabará mal, le dijo Raymond a Suzanne. Y acabó mal, murió en el exilio sufriendo sin tener que hacerlo.
Las generaciones posteriores a la de los 60 vivieron el final del paraíso en tierras lejanas como una pesadilla. Se levantaron de la siesta, tal vez con demasiada virulencia (véase los nouveaux philosophes).
Otros hemos tenido la suerte de no sufrir ni una cosa ni la otra.
Por cierto, que si alguien pasa por París, en el Palacio de Luxemburgo está la exposíción renacentista Lippi. Parecen en los cuadros estar de siesta.
EXCELENTE Amando, me encantó. Chapeaux.
Paco: el mismo recuerdo para tí con el cariño de siempre.
Al resto de los comensales de este nutricio espacio un saludo como siempre, es decir arbazado.
PD: Me encantaría recalar con mas asiduidad y compromiso en los comentarios...pero ya sabéis entre el tiempo que insume el enamoramiento tardío y bienvenido en plena tercera edad, el mural y la revista no me queda tiempo para nada.
Igual os tengo presentes todo el tiempo.
Maririu: Resulta que andas entre fantasmas... Creo que son los gnomos de tu ordenador esos seres pequeñitos que no hacen más que trabajar. A ver si es que quieren formar parte de una ONG.
En fin la ciencia es misteriosa a más no poder.
Me levanto tan tarde que si hiciera una siesta me pasaria el dia dormitando. Me parece que la meridiana os trae también algunas pesadillas. Acabo que de leer que en Nantes construyen una réplica de uno de los tres barcos de Jules Verne, el que tenia un salon de escribir. Cuantos escritores marineros! De Verne lo sabia, de Maupassant no. Os mando la noticia para que tengan suenos encantados.
Besos con zumo de guindas en los labios, como de nina. Catherine.
Beatriz: Pues lo de la hernia cervical debe ser terrorífico. Se pasa de pena sólo con una tortícolis... Supongo que se te pondrá el cuello como una tabla e incluso tendrás mareos, por no hablar del dolor de cabeza...
Nada, nada, a echarse, a soñar con un mundo mejor, a acariciar la justicia, a indagar los resortes que nos puedan traer un mundo en que no haya hambre, miseria, incultura...
No tenía ni idea de tu ONG, así que ya me explicarás, pero sin prisas.
Que las pesadillas de mi siesta lírica pasen de largo de tus sueños.
Besos.
Ferran I y II: Digo yo, sólo es una opinión de un escribidor, ya sabéis, ¿por qué nos faltaron tantos profesores que nos explicaran en primer lugar el núcleo que pretende abarcar su asignatura? O dicho de otra manera ¿de qué modo afecta a la vida de cada quienm, siesta incluida, el conocimiento de tal o cual materia? Como muchos -excepto quines se enfrascaron en su estudio en la Univeridad- para mí la Historia era una sucesión de aonctecimientos a lo largo del tiempo.
Y eso es tan simple como decir que un libro es un conjunto de palabras situadas en número determinado de páginas.
Ese soneto, Ferran me ha dejado completamente trastocado. De verdad que lo agradezco de corazón. Como saben unos cuantos de los que por aquí pasan, intervengan o no, ante un halago, no sé actuar, parece que me resultan indiferentes, y es todo lo contrario, me llegan tan dentro que me paralizan. Son como un dulce veneno, no sé decirlo mejor.
En serio, es tremendo lo que me dices y con quién me unes en el soneto todavía más.
Y ya no sé qué decir.
Gaspard: Respecto de los detalles concretos de la anécdota que relatas, no puedo decir nada, pero sí me ha impresionado el principio, cuando vienes a decir, o así lo interpreto yo, que los sacrificios del presente, sirven para allanar la vida del futuro. Así lo hicieron con nosotros quienes pelearon por las libertades hasta dejarse la vida en muchos casos.
Bien...
¿Entonces qué estamos haciendo nosotros por las próximas generaciones? ¿Cuál está siendo nuestra lucha?
¿O estamos echándonos una siesta llena de pesadillas, y no somos capaces de salir de ella? ¿Tenemos las ideas plegadas como paraguas cerrados?
Adrián: Muchísimas gracias por la valoración del poema, sigo avanzando por un camino que no sé a dónde me llevará y algunas veces estoy más seguro que otras. El tiempo nos irá diciendo.
Por lo demás, hermano, sigues en nuestros corazones. Sabíamos del mural, sabíamos de la revista...
¿amor, Adrián? Semjante maravilla demuestra que el corazón nunca envejece, aunque ahoras vengas presumiendo de lo que no eres.
Te lo mereces, Adrián, te mereces la felicidad, como cualquier ser humano, por supuesto, pero con los amigos parece que nos alegra más. Y de paso, ya que se ha hablado aquí estos días, incluso hoy mismo, de compromisos y militancias, tú que has sido uno de los que has sufrido en tus carnes el tormento por luchar a favor de la libertad, te mereces más aún.
Lo dicho, envuelto en un abrazo.
Catherine: Zumo de guindas, seguro que hecho por ti claro, con las que recogiste ayer tras la tormenta... ¿Cuándo dices meridiana te refieres a la siesta? Me gusta, si es así...
Para mí Jules Verne es una parte de mi adolescencia. No puedo separar algunos de sus libros de mis años jóvenes. El que más me gustó fue Cien leguas de viaje submarino, aunque, Viaje al centro de la tierra está muy próximo a él.Hablar de Julio Verne es hablar de años maravillosos, de calores aplastantes que me servían para ponerme ante el teclado de una Olivetti azul a pasar al papel pequeñas historias que zumbaban en mi cabeza... Esa ha sido siempre, o casi siempre, mi siesta.
Un beso.
Amando querido, después de leer ese poema, me quedó un regusto amargo y tal como le contestas a Beatriz, que las pesadillas de tu siesta lírica pasen de largo, de hecho alguien les ha dado otro tono.
Y dicho esto, qué suerte despertar de una siesta y encontraros aquí. PACO, te leí anoche, pero quería que fuera el anfitrión, quien te saludara primero y me alegro mucho de tu paso por este sitio. A FERRAN, que conjuga maravillosamente el verbo de la Historia, lo mismo que Gaspard y agradecerte que en lugar de un poema, hoy disfrutemos de dos. ADRIAN, ¡te enamoraste, siempre pensé que me amabas! Enhorabuena, ya sabes que el amor aumenta la creatividad, así que cuida mucho de tu corazón (y del suyo). A los parisinos, que dejen de ponernos los dientes largos y encima con un sol esplendoroso y 20º
A todos, a María la africana, cuando venga, que me hacéis muy feliz.
Besos y arbazos de corazón.
GASPARD, que se me olvidaron las mayúsculas. Un beso y dáte un paseíto por el Boulevard Saint Germain de mi parte.
Amando, espero ansioso a que llegue ese encuentro de masas en Segovia. Catherine llegará con "Bel Ami" (Catherine, lee por favor "La femme de Paul" de Maupassant, para saber de esa fascinación por el Sena: un relato de veinte páginas: te encantará, más en francés, privilegiada por poder hacerlo...); ´Gaspard y Maririu con su ´París distinto, contemplado desde las sanas divergencias; vendrá nuestra escuadra andaluza e incluso la africana...Amando, la que podemos montar en tu Sansueña segoviana, el dream-team "Pavesas y Cenizas": Adrián ¿te animas desde el otro lado del espejo...?
Isolda: Este poema deja, a drede, ese regusto amargo. Es lo que tienen las pesadillas, son intrusos en uno de los instantes de paz que supuestamente tiene el ser humano, como es el sueño.
Pero la interpretación, no sólo va por el lado más evidente, como se puede uno imaginar.
Ferran:Puede ser glorioso.
¿cuando? Amando Ferran and Cº concretad ya una servidora tiene que hacer planes a largo plazo.
Por cierto me ronda Madrid por Sorolla, Thyssen, no puedo poner etc para el Reina Sofía y el Prado renovados y un día de estos voy a concretar sólo falta que ... me informe.
Isolda yo no estoy en París, en Tortosa tengo sol pero 32º así que por eso me quedo en mi Muntanya bajo la parra. Y una hamaca mejicana para la siesta sin pesadillas.
Mary
Amando, incluso en el pasado esos casos ilustres fueron los menos. Tal vez, disponían de unas cualidades ajenas a la inmensa mayoría.
Isolda, gracias. Me pasaré mañana por St-Germain. He visto a más gente tomando la siesta en las Tullerías, alguna en la esplanada de los Inválidos (había muchos chicos jugando al fútbol y el rugby; ninguna chica) y, cruzando el puente, he estado en la exposición de Warhol en el Grand Palais. El cuerpo no da más de sí.
Estaban, entre otros, su retrato de Marilyn, que se durmió en una siesta/descanso eternas. Y el retrato de Mao, que se expuso en el Galliera en el setenta y pico.
Por cierto, en la exposición me ha sorprendido un comentario a las puertas de una de las salas: "la revista ['Interview', en la que colaboró] era lo mejor porque estaban los más famosos". Tanto Salvador Dalí como Arnold de California. Esto me ha recordado el debate sobre la alta y la baja cultura, y que Warhol no tenía medida. Debía de tomar poco la siesta.
Saldré más tarde a ver la Eiffel iluminada desde Trocadero, a dos pasos de casa, antes de la siesta nocturna. Buenas noches.
Alguien tiene que empezar. Hasta el 14 de julio, no me puedo mover. De ahí, al 21 de julio, puedo escaparme para tal ocasión. Desde el 20 de agosto en adelante, lo mismo, siempre se pueden tomar dos o tres días. Mis vacaciones verdaderas, empiezan el 19 de septiembre y el recorrido siempre es el mismo y en cualquier orden, Madrid, Barcelona y Lovaina; así que por mi parte no hay problema. Hala romperos la cabeza, que esto hay que conseguirlo. Y si Adrián viniera, sería la repera! Vaya pareado.
Besos a todos, que nos vemos en Euritmia!
Amando,tu mandas(qué ripios más extrañosme salen por los dedos)
Ya que Castilla espera una peligrosa invasión de periféricos, levantemos el ánimo con un soneto perfecto de Juan Ramón que se da al encuentro...a sembrar, como él dice, el corazón:
Estaba echado yo en la tierra, enfrente
del inifinito campo de Castilla
que el otoño envolvía en la amarilla
dulzura de su claro sol poniente.
Lento, el arado, paralelamente
abría el aza oscura, y la sencilla
mano abierta dejaba la semilla
en la entraña partida honradamente.
Pensé arrancarme el corazón y echarlo,
pleno de su sentir alto y profundo
al ancho surco del terruño tierno.
A ver si con romperlo y con sembrarlo
la primavera le mostraba al mundo
el árbol puro del amor eterno.
Qué maravilla ¿verdad? Fijaos en el arranque, la fuerza que tiene.
Lo cantaremos todos echados en la tierra castellana un día de julio o una tarde de agosto. Un verso cada uno, que empezará Amando, si es que no quiere él mismo decir, solemne y claro: "del infinito campo de Castilla".
Besos y organicemos un Pavesas y Cenizas Tour. Mi agosto igual discurre por esas tierras castellanas y algo de Extremadura (de Soria a Guadalupe casi siempre). La última semana de julio la tento en los cursos de El Escorial (la transición, ay...). Y ahora mismo estoy poniendo los pérfidos exámenes. Ya os contaré, maravillosa escuadra parisina, lo que les pregunto a los alumnos sobre la Francia posterior a 1945. De momento, es secreto de Estado.
Si FERRAN, nos tumbaremos en los campos de Castilla a recitar a Machado.
AMANDO, has visto? Blogácrata ha publicado un poema de Victoriano Cremer, en su Tierra de Poemas.
Un bonito homenaje póstumo.
Besos con la ilusión del encuentro.
Total con el Ave, todo es querer y eso funciona en todas direcciones.
Muy bueno este poema sobre la siesta, yo creo que aunque dudes, siempre se duda, el camino que llevas está bien definido ya que tienes un estilo muy propio, buen léxico y musicalidad en la versificación. Estupendo.
Te respondo aquí sobre la tormenta. Fue realmente espantosa, algunos árboles cayeron y se desgajaron muchas ramas, enormes, de los más añosos, algunas techumbres quedaron destrozadas, fue como una pesadilla que nunca olvidaré.
La música es muy buena y la traducción de Pilar hermosísima. Gracias por mandármela. Besos.
Pensaba comentar algo sobre tu poema de la siesta pero, lo mío si que es de pesadilla.. Trabajo de final de curso: lectura y resumen de memorias de los Departamentos -¡mienten!-; análisis de resultados académicos y de actividades, etc. El ordenador en pie de guerra y sin dar ni una tregua... Pensaba regalarme una pequeña siesta. Y un pimiento! Que hoy han inaugurado la temporada de verano y me han montado debajo de casa no sé cuántos locales de verano. Y se pusieron a probar el sonido... Adiós siesta reparadora... Bueno, ya empezaron a cantar y, al menos, la vocalista no lo hace mal..Soul, jazz, algo de la Piaff...¡que no me cambie de rumbo y acaben -como me han dicho- a la 1, con eso me conformo...
Sobre el tour de "Pavesas y Cenizas" por Euritmia, ¡me encantaría apuntarme! pero no sé, no sé...mis vacaciones están sometidas a una agenda harto complicada y no dependen sólo de mí.. Bueno, vosotr@s seguir organizando y poner fechas que como yo atravieso Castilla al menos un par de veces, lo mismo me confundo de autovía... Ruidosos y calurosos abrazos africanos..
Maririu:Supongo que como el resto, ya me estoy dando cuenta que lo de las fechas van a ser un problema. De todos modos, si no se puede organizar una excursión colectiva, en la medida en la que se quiera y se pueda, podéis acercaros por Segovia. Durante el mes de julio, en principio, no me moveré de aquí (salvo quizá algún fin de semana). Luego en agosto será más complicado.
Gaspard: Probablemente tienes razón. Y son esos casos ilustres los que nos han llegado a nosotros, su lucha, su ejemplo, su generosidad. Si hubiera habido una mayoría que hubieran luchado por las mismas causas quizá el mundo estuviera de otro modo.
Dice Marián que sí que conoce París que le da envidia eso de pasear camino de la Eiffel iluminada.
Un abrazo.
Amando, que dice el Sr. Cónsul que el lunes va a clausurar el curso...Y no me puedo librar!!! Acabo de cambiar lo que tenía preparado para mis chicos/as: ¡voy a hablarles sobre el centro como espacio de libertad... de expresión! Y sobre el valor de la sinceridad... ¿podré? Veremos...Uff, ¡más trabajo!
Ay, que ahora se me ponen suavones los de la música..."Solamente una vez..." cantan... Y unas cuantas parejas bailan...-una de las chicas, con pañuelo...- María A.
Isolda I y II: Repito lo que he dicho a Maririú y sabes que sería un placer que fueráis viniendo, claro que para la entrada de ese día preparaos, habrá retrato.
En menos de diez minutos, saldrá mi homenaje a D. Victoriano. He escuchado lo de su fallecimiento a eso de las 13.30 horas y ya sabía que tenía que volver a subir una entrada que ya hice en su día.
Un beso, y gracias por recordarlo.
Ferran: Lo verdaderamente gloriosos sería que tú recitaras el poema. Tendría que pensar en un lugar, porque, salvo el Solanar, no es fácil en Segovia, que en su capital es poco llana, encontrar lo del infinito campo de Castilla. Pero a las afueras... Ya sé quizá en el Parador o en las proximidades mirando hacia el Norte... Si todas las invasiones hubieran sido como estas, nadie se hubiera opuesto a ellas.
Las fechas tuyas de agosto, no sé aún cómo las tengo. Quizá sean días asturianos, pero os mantendré informados.
María Sangüesa: La verdad es que tus palabras me reconfortan y me reafirman y son un aporte de vitaminas importante
Maria A I y II: O sea que has padecido en primera persona una de las posibles interpretaciones de los versos. La verdad que mejor comentario. Uf, cuánto lo siento.
Ya sabes, a Segovia se accede por varias autovías y es facilísimo convencer a un historiador. Además una paradita para obsequiarse con un poco de belleza para los ojos.
Claro que puedes. El Sr. Consul tendrá que admitir vuestra defensa de los valores constitucionales, aquello de la libertad de expresión, aquello de que nadie será discriminado por razón de sexo, creencias religiosas, opinión, raza...
Ya sabes que el papel lo aguanta todo... hasta la verdad.
Un beso y ánimo
Isolda: a los dos, a Juan Ramón Jiménes y a Antonio Machado. El primero ha sido tratado por ciertas corrientes de la llamada "poesía de la experiencia" de ser (válgame Dios) ñoño: que se lean "Animal de fondo" antes de hacer esa afirmación sectaria. Castilla siempre está en Machado: dos andaluces universales inspirados y expresándonse de forma distinta. Machado tiene un soneto cortado, sin el segundo cuarteto, que es impresionante: me lo enseñó mi profesora de literatura de Preu, a la que debo muchísimo, aunque ella no lo sepa:
Era una tarde clara y amplia como el hastío,
cuando su lanza blande el tórrido verano.
Copiaban el fantasma de un grave sueño mío
mil sombras, en teoría enhiestas sobre el llano.
La gloria del ocaso era un purpureo espejo.
Era un cristal de llamas que al infinito, viejo,
iba arrojando el grave soñar de la llanura.
Y yo sentí la espuela sonora de mi paso
repercutir lejana, en el sangriento ocaso
y, más allá, la alegre canción de un alba pura.
Bonito, verdad?
Ferran: Sí, hermosísimo. El primer verso es, como en el soneto de JRJ que has copiado más arriba, poderoso y marca todo el poema. En realidad parece que los otros nueve versos explican el primero.
Bueno quizá he dicho una tontería, creo que a pesar de mis intenciones, el sueño ya me destroza y debería abandonar la sala de máquinas...
Feliz noche, compañeros...
Precioso, Ferran, también yo tuve una buena profesora de Literatura en Preu, aunque no me enseño este detalle, que me obliga a admirar más, si cabe a Machado.
Desgraciadamente, no fué así en historia de la que tengo grandes lagunas.
Besos castellanos, hoy.
Qué los poetas siguen con tantos versos ! qué la mùsica nos acompane! qué los fantasmas y los dolores de espalda se vayan! Qué el trabajo nos deje vivir! Qué los encuentros se aproximen!
Qué los suenos de la noche sean màs dulces que los de la tarde!
Qué cado uno reciba el carino que muestra en este rincon! Me voy a otro rincon , uno (cual?) de mi casa en donde estarà un ejemplar de los cuentos o novelas cortas de Maupassant. Catherine.
Isolda: ¿Tendrá que ver la calidad y la pasión que pusieron algunos de nuestros maestros a la hora de enseñarnos con que hoy, nos gusten o desconzocamos algunas cosas...?
Catherine: Qué hermosos deseos. Desde la mañana de Segovia, hoy cuebierta de pequeñas guedejas blancas, como vendas que protegen de algún rasguño nocturno, te deseo que tus lecturas te hayan llevado a hermosos sueños.
Seguro Amando, tiene que ver y mucho. Los años de Madrid tuve una profesora de arte, que nos llevó cada martes del curso escolar, al Museo del Prado. Hoy sería imposible,pero tuve esa suerte. Como la tuve con la de Literatura, Filosofía, Latín y Griego, todo lo cual caló en mí, mucho mas profundamente de lo que en su momento era capaz de apreciar.
CATHERINE Y FERRAN,anoche leí "La mujer de Paul" en la Red. La traducción regular, pero tranquila, deliciosa, como ese locutor que dice "así son las cosas y así se las hemos contado"
Pues eso me pareció a mí.
Besos de ayer, pero frescos como si fueran de hoy.
Isolda: Por lo que veo, aunque sea a otros niveles, compartimos experiencias similares con el profesorado.
Isolda, Amando tiene un comentario mío sobre "La femme de Paul", de una serie que se llama "Con textos". Es una impresión de lectura que podemos compartir. Maupassant es, con Chéjov y Carson mcCullers, uno de mis ídolos laicos. Con pocos años todos, tuvieron que abandonar la vida (Carson McCullers, después de haber publicado, a los 20 años, "El corazón es un cazador solitario"...¡con 20 años! Y, con muy pocos más, "La balada del café triste", que es mi favorito). Maupassant tiene cientos de cuentos y de "nouvelles": claro, "Bola de sebo" es la que siempre se cita y es espléndida. Y Chéjov, capaz de explicar lo que NO pasa...Como en "La dama del perrito": no creo que haya demasiadas historias de amor tan bien contadas...Si no la has leído, por favor, búscala en la red...
Besos barceloneses
Ferran...
No tendré vida suficiente para leer todo lo que quiero... Pero esos dos títulos, "El corazón es un cazador solitario" y "La balada del café triste"... fueron para mí, en su momento, un glorioso descubrimiento...
¿Verdad que sí, Beatriz? En la autobiografía de McCullers se explica que escri´bió "La balada..." en muy poco tiempo, mientras estaba con "Frankie y la boda", y se la entregó a sus padres para que opinaran, mientras ella daba un paseo...Leí también que McCullers le consiguió a Capote una estancia en una finca en la que se alojaban los escritores para dedicarse a trabajar toda la mañana dejando la juerga para la tarde. Luego se distanciaron, McCullers siempre creyó que Capote le había copiado su primera novela, "Otras voces, otros ámbitos"...(no tienen nada que ver, sólo el tono sureño). McCullers, cuenta Capote, revolvía en los equipajes de todo el mundo, la malvada, y descubrió que Capote no se llamaba así, sino Persons (Capote era el segundo marido de su madre). Le amenazó, entre carcajadas, de contárselo a todo el mundo y Capote le respondió: "Cariño, yo contaré a todos que te llamas Luna Smith...".
´Por si te interesa verla, hay una película protagonizada por Vanessa Redgrave con el mismo título de La balada. No está mal. "Reflejos en un ojo dorado es, también, espléndida", y la película de Huston es penetrante. Asistir al rodaje (ese fue el desafío de Huston a Carson) le costó la vida por el esfuerzo de viajar a Irlanda. Huston cuenta en sus memorias que le exigía que la llevara a la espalda para poder verlo todo. Murió al poco de regresar. Y, mientras estaba en coma, su amigo Tennessee Williams la veló, muchas horas. Un personaje fascinante. Lumen ha sacado de nuevo buena parte de lo que escri´bió, incluyendo su pequeña autobiografía, que redactó estando muy enferma y no me gustó demasiado. Creo que la verdadera autobiografía de un artista es su obra.
Besos
Muchísimas gracias Ferran por toda esa información... intentaré encontrar la película, desde luego...
Gracias de nuevo, amigo...
Besitos desde Tenerife...
Amigos amantes de la lectura encontré en una pequena biblioteca los libros de la Pléiade que no consulto a menudo. Tengo los trés de Maupassant y lei La Femme de Paul, una descripcion con palabras preciosas y un argot ya desusado de las guinguettes que inspiraron tantos pintores, aqui en la ribera del Sena o también en la ribera del Marne. Y me acordé de tantos otros cuentos ya leidos de los cuales habia olvidado los titulos, especialmente Boule de Suif, historia maravillosa.Entre los rusos conoceràis Le Maître y Marguerite, o como se llame en espanol, de Mikhaïl Boulgakov.
Besos lectores, y para ti Amando a quien escribiré màs tarde. Catherine.
Ofú, esto es un blog en condiciones. Con to sus avíos. 1 hora y 12 min. leyendo todos los comentarios. Merece la pena. No se puede gastar mejor el tiempo.
Amando, las pesadillas son sueños que causan angustia, ansiedad, temores, etc... Hombre, por favor, en las siestas solo se pueden tener bonitos sueños.
Un abrazo con un retraso de 48 horas.
PD.- De El Bosque me pasé a Chipiona durante el finde. Dos palabras: Im presionante. Hoy ya he vuelto a la tranquilidad serrana.
Pepe Gónce: Pues eso, que tomo nota de tu entrada y me voy corriendo al resto para poder escribir algo que a este paso mañana me tienen que recoger en parihuelas. Es lo que tienen las fiestas.
¿1 hora y 12 minutos...? Eso es fidelidad, Pepe, muchas gracias.
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