LA CARA OCULTA DE LA LUNA. 2

(Acceso al primer capítulo)

Arilde, desde hacía años, centró su espionaje en la búsqueda del diario de su hermana que, arrojado por una mano invisible, durmió sobre el suelo de su habitación aquella tarde polvorienta y sudorosa. Se había pasado muchas otras buscándolo ansiosamente, con desesperación compulsiva y enfermiza, con determinación maniaca que convierte en persecución obsesiva una leve pesadilla. Nunca le había visto escribir sobre el cuaderno, pero adivinó su existencia.

Creía conocer a su hermana, y suponía que escribiría diarios cursis y lacrimógenos, repletos de escenas en que se describiría el cataclismo que conduce a la rotura de un tacón, la tormenta que rasga una media, el naufragio del último peinado a causa de un chaparrón inesperado.

Sin embargo, por más que aguardó con impaciencia insana los momentos en que la casa se quedaba vacía, y sólo se escuchaba la respiración discordante de los relojes, nunca dio con tan deseable tesoro. Intuía que en el cuaderno encontraría el ominoso secreto que derrumbaría el halo que envolvía a Veridiana, un aura que, incluso a sus ojos entorpecidos por la atrofia de la envidia y la distorsión del odio, se mostraba con la nitidez traslúcida de un diamante.
Tras leer sus páginas, mientras la tarde de filos de navajas sangrantes declinaba tan despacio, comprendió que, de haberlo encontrado antes, no lo hubiera creído o hubiera pensado que su hermana, más que un diario, escribía una novela de terror y de ciencia ficción, tan diferente era la vida que su relato mostraba, respecto de lo que todos creían saber acerca de ella.
Resbaló el último átomo de luz a través del lejano horizonte, solitaria gota que agoniza tras una ventana, y Arilde permaneció inmóvil. No fue una decisión voluntaria o elegida, o sea la opuesta a moverse. Si permanecía estática era porque no podía evitarlo. Lo de menos era la desdeñable cuestión de que su musculatura se pusiera en marcha, sino que su corporeidad no podría hacerlo, puesto que su cerebro no transmitiría tan rutinaria orden al resto del organismo. La sorpresa, mejor dicho, el hachazo, fue de proporciones casi cósmicas.

Durante un tiempo, declararon después sus padres, temieron también por la vida de Arilde, como si el diario, en realidad, hubiera sido un silencioso y desconocido proyectil alojado o dormido para siempre en su corazón.
Su última frase fue la puntilla, pero el resto de palabras, hermosas y desoladoras, penetraron como un cuchillo en el ensamblaje mental de Arilde, hasta procurarle un destrozo similar al que una máquina de desguace ocasiona a todo lo que llena sus fauces demoledoras e implacables. Era una frase que cortaba la respiración y produjo un cortocircuito en las neuronas de Arilde. Una frase que era la conclusión lógica de lo escrito, como el perfume que exhalan las rosas, el único aroma posible después de toda la belleza que atesoran:

Aunque parezca lo contrario, habito en el lado oculto de la luna, y ese lado que desconocéis me precipita a la destrucción, Arilde.

Lo peor de la frase no fue su significado, sino su destinataria, ella misma.

Veridiana había escrito su diario pensando en su hermana. Desde la primera línea lo entendió, pero hasta la última frase no lo constató. Como el curso de los ríos avanza sin pausa, y concluye en el infinito mar, por muy larga o lenta o revirada que sea su senda, al final del trayecto siempre permanece un rastro, aunque sea leve o insignificante, de aquella agua que nació como un leve regato en algún lugar lejano y escondido de las montañas. Así, desde la primera frase, supuso que ella era la única destinataria de las palabras.

Comienzo este diario, porque siento que sólo Tú entenderás su significado, el significado de los hondos tambores que me golpean sucesivamente, en mi lado oscuro que ninguno conocéis. (...) Me odias, lo sé, tus ojos me persiguen, lo noto cada día, son dos alfileres que se clavan en el alma. (...) Te miro y no comprendo, nunca te he hecho daño, al menos a sabiendas, pero me odias. Sé que me odias.

El relato avanzaba como un adagio de Bruckner, con su misma intensidad dolorida. Una intensidad consciente de que la esencia del zumo que destilaba, sería recibida como veneno, aunque pretendiera ser medicina.
Descubrió Arilde, en aquellas horas de brillos plateados y fogosos, horno incandescente, que Veridiana había escogido en vez de la envidia, un amor sin fronteras; y supo que la vida de su hermana estaba seccionada por otro odio más dañino que el suyo, por un dolor ominoso, por una violencia exterminadora. Poco a poco, aquella narración le introducía en la realidad que aniquiló la vida de su hermana durante los últimos meses. Esa verdad tan tenebrosa como el lado oculto de la luna.
En algo erró.

Efectivamente el diario existía, pero su nacimiento se produjo en fechas más próximas de lo que había barruntado. No llegaba a seis meses. Comprendió que lo escribió por dos razones: porque era la única prueba que quedaría de su sufrimiento, y porque sospechó que era la única manera de que su hermana la quisiera, aunque fuese un cariño póstumo y lleno de remordimientos. Quizá hubo una tercera razón, más escondida, más camuflada: Veridiana imaginó que Arilde sería la única persona en el mundo que creería todo lo que contara, porque, a pesar del odio o rencor que la devoraba, o precisamente por ello, era quien mejor la conocía.

El dolor que siento cercena mi corazón como dentellada de alimaña salvaje; sin embargo, no existe ningún analgésico que pueda aliviarme; aunque tampoco sé si quiero un alivio pasajero, sólo deseo es que no te ocurra nada.

Parecida sensación se apropió de Arilde: un dolor sólo comparable con la intensidad del odio, o con el pavor de sus pesadillas, en las que caía por un negro pozo sin fondo y sin luz, y cada vez que agarraba algún saliente, descubría que estaba fabricado por cortantes vidrios adheridos a la piedra.