Se desgarran mis versos
como jirón de luto anticipado,
preludio de las tumbas.
como jirón de luto anticipado,
preludio de las tumbas.
¿Despertará Caín
en nuestras médulas?
¿Caerá otra vez Abel
bajo su inquina?
¿Beberá nuestra tierra
de su sangre?
¿Se encrespará Caín
en nuestras médulas
para matar a Abel
con la quijada,
la navaja, el fusil
o un bombardeo?
¿Enseñará Caín
aquella marca
con la que el mismo Dios
lo hizo intocable
aun caliente
el cadáver de su hermano?
en nuestras médulas?
¿Caerá otra vez Abel
bajo su inquina?
¿Beberá nuestra tierra
de su sangre?
¿Se encrespará Caín
en nuestras médulas
para matar a Abel
con la quijada,
la navaja, el fusil
o un bombardeo?
¿Enseñará Caín
aquella marca
con la que el mismo Dios
lo hizo intocable
aun caliente
el cadáver de su hermano?
Se
desgarran mis versos
como jirón de luto anticipado,
preludio de las tumbas.
como jirón de luto anticipado,
preludio de las tumbas.
La vieja piel de toro
que me acuna
arde en un fuego
que se abrasa
en un odio inextinguible,
un odio que alimenta
nuestra sangre,
un odio que descubre
las distancias,
algunas diferencias,
el rencor…
que me acuna
arde en un fuego
que se abrasa
en un odio inextinguible,
un odio que alimenta
nuestra sangre,
un odio que descubre
las distancias,
algunas diferencias,
el rencor…
Un odio que germina
sobre un surco
de miedos y de envidias,
sembrado por sectarios y mesías,
por verdaderos
seres inhumanos.
sobre un surco
de miedos y de envidias,
sembrado por sectarios y mesías,
por verdaderos
seres inhumanos.
Un odio como
polen de terror:
el semen del bozal,
el semen de los yugos,
el semen de los crímenes,
el semen de los genocidios,
el semen de las lágrimas que riegan
el osario de España.
el semen del bozal,
el semen de los yugos,
el semen de los crímenes,
el semen de los genocidios,
el semen de las lágrimas que riegan
el osario de España.
Se
desgarran mis versos
como jirón de luto anticipado,
preludio de las tumbas.
como jirón de luto anticipado,
preludio de las tumbas.
Historia repetida
siglo a siglo,
batallas
esparcidas en la piel
de cada calendario,
como una estación más
en nuestras vidas,
entre la primavera
entre la primavera
y el verano
Se desgarran mis versos
como jirón de luto anticipado,
preludio de las tumbas.
Mientras,
veo más brazos sin labor,
y manos llenas de aire
sin caricias,
y ojos con el futuro calcinado,
y madres revestidas
de insomnio interminable,
y más hambre
saciando su ceguera
junto a los basurales malolientes
en donde la opulencia
es desperdicio.
veo más brazos sin labor,
y manos llenas de aire
sin caricias,
y ojos con el futuro calcinado,
y madres revestidas
de insomnio interminable,
y más hambre
saciando su ceguera
junto a los basurales malolientes
en donde la opulencia
es desperdicio.
Se
desgarran mis versos
como jirón de luto anticipado,
preludio de las tumbas.
como jirón de luto anticipado,
preludio de las tumbas.